O desassossego dos Sentidos

Aonde vão os homens?

2012-01-11T13:16:00.000Z

Quando não se venera coisa alguma, celebram-se todas as coisas. Aonde vão os homens? Oh meu amigo, meu amado, eu parti em busca de mim mesmo, mas algo estranho aconteceu. Em vez de me encontrar, desapareci, tal como uma gota de orvalho desaparece no oceano.

Interessa-te pela vida! Viver é a realidade. Quando começares a viver, as coisas comuns são transformadas em beleza extraordinária. Traz a qualidade do amor intenso e apaixonado às pequenas coisas. A vida é feita de pequenas coisas - elas são transformadas, tornam-se luminosas.

Fabrica, tece as tuas roupas em celebração e consciência. Veste-as, usa-as e depois com todo o cuidado abandona-as tal como as usaste no primeiro dia e faz o teu voo solitário. Regressa a casa, lá habita a tua integração.

O apelo

2012-01-11T13:13:00.000Z

Está no silêncio e na multidão.
Na irresistível dor e na loucura.
No limite do impossível
No motor da viagem existencial
Em deus travestido de belzebu
No príncipe das trevas.
No sonho e o destino

Malha atmosférica

2011-12-17T23:31:00.001Z

Entramos num espaço em que tudo está em aberto.
Todas as disponibilidades são escolhas descomprometidas.
A totalidade do ser, na totalidade do espaço, para além do tempo.
Um tempo sem ponteiros que aglutina e compõe uma atmosfera.
Ela fala no interior dos corpos sonantes que rasgam o improvável.
Dá-se a composição dos corpos e a decomposição da mente.
Todo o constante largar daquilo que nos escolhe,
E o integrar o desconhecido como possível caminho no menos percorrido.

Que novos espaços surgem no espaço?
Que novos “eus” integram o eu?
Que sons ressoam neste silêncio?

Um fio de som que escorre suspenso pela porta das dimensões,
Abre os sentidos mais profundos da escuta.
Espera o inesperado e descobre a verdade
A natureza adora esconder-se…
Não fala, nem oculta mas dá sinais!

O eu, o outro, a mente faladora, o corpo recluso.
A descoberta do impulso expansivo, de uma linguagem única.
A malha humana que une a razão e o sentir num momento único e vibrante!

Do you hear me?

2011-11-11T12:35:00.001Z

Give me another life before I die.
I want to live so badly that this life has passed without living,
Going by in endless ponderings
Without fulfilling my intents.
Day after day, I have been broken,
By circumstances, by my state of mind.
Agreeing to the persuasions of convenience
I offer my face to voiceless truths.
All my individuality as gone,
My mind has not created me.
Take back this silk, this clothes, this skin
And give me a mirror.
Do you hear me?
Give me a mirror so that I can see myself without veils.
Give me courage, I must not turn back and hide.
Give me the strength to say what is,
Give me the strength to know what is
Give me the strength to live what is
Enough of falsehood!!!

The great alchemy

2011-09-12T15:20:00.001+01:00

My dear beloved I rest on you
Now that I rest on my soul I find yours
I search for my skin countless lifetimes
I’m running sleepy, facing storms and pounding waves
But now I create one final storm

I do not struggle: I know that all must go, one day
Breath is a game of chess
Which I’m bound to loose
By drinking poison I find deathlessness – I try it!

I look at the present dark state of humanity
Love Is no game, it’s a fragrance, it never ends
If you leave a love life everything can happen
If you have this much faith and trust
Then you take life and death with you

Trust is the great alchemy
It’s the great revolution

The interior traveller

2011-09-06T12:53:00.000+01:00

If you are aware of your presence then your solitude is love!
In your aloneness you are blissful, delighted, joyous
From the first sunlight to the last touch of night
A soft fragrance stay with you

You’re never alone

Let the existence embrace you
Accept you – simply, naturally
Your feet have touched the limits
In very direction and beyond
Let the hands of love touch you
Let your soul sing

Some breeze of love, demolishing all barriers,
Walks along with you

You’re never alone

O pequeno apelo

2011-08-10T15:59:00.001+01:00

O pequeno apelo para a grande morte.
Os pequenos passos no limiar do abismo consciente de mim.
O obscuro lado do desconhecido.
O saltar da luz para o mergulho profundo da noite.
Andar pelos caminhos estreitos da existência não percorrida.
O mergulhar mais profundo para o emergir mais alto, para além, para a eternidade.
O estreito espaço entre mim e toda a existência.
O lago onde me deixo afundar consciente ouvindo o que canta para além de mim.
No estreito e escuro túnel uma pequena luz dá forma aos fantasmas das minhas ilusões e alimenta a minha fé oculta no não-ser.
Qualquer pedaço de mim serve para libertar a minha mente e em qualquer espaço da minha pele posso escrever o caminho.
No silêncio de mim mesma nasce o lugar das coisas.
Em mim constrói-se a luz e as trevas, a mais cristalina fonte vinda do poço mais sujo e escuro.
As vozes ecoam num cântico celeste e o meu corpo invisível dança pelo espaço do imaginário colorido e efervescente.
Regresso a casa!

The golden future

2011-06-13T15:05:00.002+01:00

Hey you down there
You there waiting for the future
Carrying the past like an old rag
Hopping for a divine miracle

Stop living between you and yourself
You are just one total and capable man
You are the first and the last in yourself
You are the graceful mistake of life

Float like a feather in the water
Just let go and relax your mind
Let the ego just die, you’re not the ego
Smile for your original face

Your mind is a full bag
Your body is heavy
Your expression is old
Please turn visible the invisible on you

Feel with all your senses
Be quiet and listen the melody of the divine
There is no rush because there is no future
You perceive the future
Then you lost the devotion

There is no past and no future
And you live between them
You run with the eyes closed
You fight in a dark room

Lie down and take a nap with the existence
Get delight with her
Then you will be full of total love
You will feel the devotion

Now you are living the moment
These is the great future
I’m telling you
Now you are living the golden future of life.

Diagrama emocional

2011-05-24T00:11:00.000+01:00

O sonho
O prazer

Sonhar com os olhos
Os olhares

Hoje as palavras são mensagens insondáveis
Passear no íntimo e empático

O retorno
Um corredor
O Espelho da alegria

Esvazia-te e celebra!

2011-05-19T00:27:00.000+01:00

Traz os teus medos contigo
Nesta viagem desconhecida
Observa-te no silêncio
Observa-te na multidão
Observa-te e suspende-te

Sente o lado sagrado da vida
Torna visível o invisível
Eleva a tua expressão máxima
Move-te em direcção à fonte criativa

Os medos são pedras preciosas
Brilham no teu interior
Fazem-te olhar para dentro de ti
Permitem a curiosidade sobre o teu ser

Tu ser curioso atraído pelo desconhecido
Moveste em direcção ao brilho que vês em ti
Pensas estar perto de alcançar essa preciosa pedra
Mas ela desaparece subitamente por entre a tua mente

Se experienciares o teu desaparecimento estarás para além das pedras
Volta para dentro de ti e caminha
Surgirá o relaxamento, repousarás silenciosamente
Poderás agora celebrar-te num sorriso

Começa a tua viagem iniciática
Vai surgir a nudez progressiva do desconhecido
Aí está todo o conhecimento
Deves esvaziar-te por completo para o receber

No vazio surgirá o inesperado
No inesperado tu és vivo
Surge a tua melodiosa expressão
Voltaste a nascer de novo!

O Último Negócio

2011-04-19T02:00:00.000+01:00

Certa manhã
ia eu pelo caminho pedregoso,
quando, de espada desembainhada,
chegou o Rei no seu carro.
Gritei:
— Vendo-me!
O Rei tomou-me pela mão e disse:
— Sou poderoso, posso comprar-te.
Mas de nada lhe serviu o seu poder
e voltou sem mim no seu carro.

As casas estavam fechadas
ao sol do meio dia,
e eu vagueava pelo beco tortuoso
quando um velho
com um saco de oiro às costas
me saiu ao encontro.
Hesitou um momento, e disse:
— Posso comprar-te.
Uma a uma contou as suas moedas.
Mas eu voltei-lhe as costas
e fui-me embora.

Anoitecia e a sebe do jardim
estava toda florida.
Uma gentil rapariga
apareceu diante de mim, e disse:
— Compro-te com o meu sorriso.
Mas o sorriso empalideceu
e apagou-se nas suas lágrimas.
E regressou outra vez à sombra,
sozinha.

O sol faiscava na areia
e as ondas do mar
quebravam-se caprichosamente.
Um menino estava sentado na praia
brincando com as conchas.
Levantou a cabeça
e, como se me conhecesse, disse:
— Posso comprar-te com nada.
Desde que fiz este negócio a brincar,
sou livre.

Rabindranath Tagore

The essencial art of being

2011-04-18T03:44:00.001+01:00

Feel yourself from inside
Wait and let your body express
You will feel a subtle energy growing
That energy grow from the essential

That essential it’s the centre of yourself
Be there and you will see clearly
You will see with the eyes of your soul
You will feel more then people or skins

You will die for the big journey
The great journey for the unknown
The big feeling for the meaning of life
You will die to reborn again

The meaning of life is when you stay still
When you pulse with all existence
When you are quiet and talk
When you close your eyes and see

Taste the atmosphere
Listen your interior
It’s screaming loud
Lie down and feel it in silence

There are all the answers
There are no more questions
You are the medicine of yourself
You are fragrance in love

Silence - Existence and Love

2011-04-14T01:52:00.002+01:00

Be quiet and feel yourself
Feel the blood inside your veins
Don’t speak, words are not necessary
You speak with your body
And when you are total you speak with your soul

I believe in you, in your expression
I believe in your shining light
Because I believe in existence
You are part of that
So don’t practice just be

Practice what is not meant to be practiced
Swim in the subtle
Smile at your fears
They exist because you are not at home

Now you are aware
You are at home
You love, smile and cry
You feel but you see it from the outside
You are in the top of the mountain

You are the master of yourself
Learning from the new
Drinking the fresh water
Loving the precious and delicious love
Living the real and dangerous life

You embrace the existence into your arms
So keep your soul burning
And make your journey bright and pure
That it will keep returning
Always and evermore

Passear contigo

2011-03-26T14:46:00.000Z

É muito bom passear contigo
Ver as estrelas, o mar e o sol
Partilhar o silêncio do amor
E sorrir cheio de vida

É tão bom quando deixas a porta aberta
Quando te posso viver
Quando nos podemos visitar
Finalmente quando nos podemos ausentar

Não te acompanho mais pois regresso a casa
Agora acompanho-te na ausência
Continuas com a porta aberta
E eu, como uma fragrância invisível entro

Já não te visito, banho-me em ti
Não me partilho, fundo-me
Amar é pouco, sinto compaixão

Não durmo mais, contemplo
Não caminho, flutuo
Não sou, existo
Não morro, pois estou de passagem

É muito bom passear contigo
Agora que voltámos ambos a casa
Agora que o silêncio são as palavras
E o amor é a única distância ente nós!

Mensagem do Dia Mundial do Teatro 2011

2011-03-26T12:39:00.000Z

Mensagem do Dia Mundial do Teatro 2011
ITI - International Theatre Institute
[World Organization for the Performing Arts]

Este é o momento exacto para uma reflexão sobre o imenso potencial que o Teatro tem para mobilizar as comunidades e criar pontes entre as suas diferenças.
Já, alguma vez, imaginaram que o Teatro pode ser uma ferramenta poderosa para a reconciliação e para a paz mundial?
Enquanto as nações consomem enormes quantidades de dinheiro em missões de paz nas mais diversas áreas de conflitos violentos no mundo, dá-se pouca atenção ao Teatro como alternativa para a mediação e transformação de conflitos. Como podem todos os cidadãos da Terra alcançar a paz universal quando os instrumentos que se deveriam usar para tal são, aparentemente, usados para adquirir poderes externos e repressores?
O Teatro, subtilmente, permeia a alma do Homem dominado pelo medo e desconfiança,
alterando a imagem que têm de si mesmos e abrindo um mundo de alternativas para o indivíduo e, por consequência, para a comunidade. Ele pode dar um sentido à realidade de hoje, evitando um futuro incerto.
O Teatro pode intervir de forma simples e directa na política. Ao ser incluído, o Teatro pode conter experiências capazes de transcender conceitos falsos e pré-concebidos.
Além disso, o Teatro é um meio, comprovado, para defender e apresentar ideias que sustentamos colectivamente e que, por elas, teremos de lutar quando são violadas.
Na previsão de um futuro de paz, deveremos começar por usar meios pacíficos na procura de nos compreendermos melhor, de nos respeitarmos e de reconhecer as contribuições de cada ser humano no processo do caminho da paz. O Teatro é uma linguagem universal, através da qual podemos usar mensagens de paz e de reconciliação.
Com o envolvimento activo de todos os participantes, o Teatro pode fazer com que muitas
consciências reconstruam os seus conceitos pré-estabelecidos e, desta forma, dê ao indivíduo a oportunidade de renascer para fazer escolhas baseadas no conhecimento e nas realidades redescobertas.
Para que o Teatro prospere entre as outras formas de arte, deveremos dar um passo firme no futuro, incorporando-o na vida quotidiana, através da abordagem de questões prementes de conflito e de paz.
Na procura da transformação social e na reforma das comunidades, o Teatro já se manifesta em zonas devastadas pela guerra, entre comunidades que sofrem com a pobreza ou com a doença crónica.
Existe um número crescente de casos de sucesso onde o Teatro conseguiu mobilizar públicos para promover a consciencialização no apoio às vítimas de traumas pós-guerra.
Faz sentido existirem plataformas culturais, como o [ITI] Instituto Internacional de Teatro, que visam consolidar a paz e a amizade entre as nações.
Conhecendo o poder que o Teatro tem é, então, uma farsa manter o silêncio em tempos como este e deixar que sejam “guardiães” da paz no nosso mundo os que empunham armas e lançam bombas.
Como podem os instrumentos de alienação serem, ao mesmo tempo instrumentos de paz e reconciliação?
Exorto-vos, neste Dia Mundial do Teatro, a pensar nesta perspectiva e a divulgar o Teatro, como uma ferramenta universal de diálogo, para a transformação social e para a reforma das comunidades.
Enquanto as Nações Unidas gastam somas colossais em missões de paz com o uso de armas por todo o mundo, o Teatro é uma alternativa espontânea e humana, menos dispendiosa e muito mais potente.
Não será a única forma de conseguir a paz, mas o Teatro, certamente, deverá ser utilizado como uma ferramenta eficaz nas missões de paz.

Makerere University
Department of Music, Dance and Drama

Amor - O mistério da existência

2011-03-21T14:23:00.000Z

Da terra viu-se um sinal no céu
Uma mulher vestida do sol com a lua debaixo dos pés
Trazia uma coroa de doze estrelas na cabeça
O coração segurava-o nas mãos com um sorriso de confiança

Do céu viu-se um sinal na terra
Um homem vestido de algas com a terra debaixo dos pés
Trazia um manto de água salgada sobre os ombros
E segurava a razão nas mãos com a força do coração

Na direcção um do outro iam para se unir
A vontade que ordena o destino é tremenda
As duas forças chamavam pela transcendência
Deixaria de haver noite e dia no momento da sua união

Passavam todas as estações numa velocidade estonteante
No crepúsculo todo o céu estava raiado de vermelho
Entre o azul do dia e o escuro da noite

Ambos, voando na direcção um do outro
Carregaram os pensamentos ao sol poente
Colocaram as suas preocupações nos seus colos resplandecentes
E num abraço profundo uniram as suas energias num orgasmo celeste

Ao anoitecer o céu e a terra não eram mais os mesmos
A viagem cósmica entre o homem e a mulher mudaram as dimensões da existência
Purificados no amor e transformados na luz
Retornaram como dois astros que auxiliam todo o universo

Possuem em si toda a força para agir
A força que vai em direcção ao mais profundo ser
Ambos conheceram o mistério da existência
Ambos em força vital estão dispostos ao sacrifício

Mente em actividade silenciosa...

2011-03-08T15:43:00.001Z

Sabes o que é o mundo das possibilidades?
O que é o mundo das ligações? E do relacionar?
Sabes a que sabe a vida? A quem tem tudo a perder?
Em que os maiores saltos se dão no vazio?
Sabes fechar os olhos e correr cheio de confiança em direcção a lado nenhum?
Sabes sentir-te cheio de existência? Cheio de vazio? Solto sem condenação?
Livre de fantasmas? Das gentes? De ti? E sonhar consciente?
Amar em continuidade ausente? E estar a sós contigo? Comigo? Com toda a gente? Sabes existir sem corpo? Sabes arriscar a alma? Sabes sorrir? E a espera activa?
E este momento? E aparecer no desaparecimento? Sabes expressar-te?
Ser uma seta espontânea? Um ser assumido? Sabes o permanecer? O silêncio?
A quietude? A acção viva? O estar? O não saber sorrindo? Sabes o amor?
O transbordar?
Sabes?
Sentes?
Experiências?
O Amor?
A compaixão?
O caminho menos percorrido?
Estava aqui sentada à beira de mim à tua espera.
Vamos fundir-nos porque o medo não habita em ti!

O espaço da nossa existência

2011-03-03T00:24:00.002Z

Há um espaço em ti
Um espaço algures em ti
Esse espaço é só teu
Está reservado à tua espera
Nele brilha uma chama

Quando de repente não existe tempo nem espaço
Quando a mente pára e os pensamentos desaparecem
Quando surge uma suspensão tremenda e te vês
Quando te surge o novo no comum em ti mesmo

Quando te vês como nunca te viste
Quando te sentes conectado pala lá de ti
Quando te tocas como se um novo amor por ti nascesse
Mergulhaste já nesse espaço onde brilha essa chama

Não existem palavras para descreverem esse lugar
Todas as palavras são pequenas e insignificantes
Pois toda a sensação é maior, toda a visão é a mais nítida
Dá-se uma explosão e todos os sentidos testemunham

Surge uma rendição sublime
Um mergulho no vazio
A visão nítida dessa chama
Aí estala a melodia triunfante

A melodia de uma certeza
O reconhecimento de um lugar
A lembrança do que estava cativo em nós
O deslumbramento sobre a nossa existência

Não existe brilho maior
Nenhuma escuridão o absorve
Um sorriso profundo estala
Toda a compaixão brota de uma terna contemplação

Nesse momento somos todo o tempo e todo o espaço
Toda a intemporalidade transcendental
Toda a existência nos invade numa profunda inspiração
Porque nesse espaço, onde habita essa chama
Tudo flui do que corre naturalmente em nós

The spark in the universe

2011-02-28T03:11:00.001Z

Close your eyes and listen
There are many voices screaming
Inside your head there is a playground
Wishes, passions and tensions
Thoughts are coming and passing like clouds in the sky

Release your fears and hopes
Let the clouds pass by, they don’t have roots
Your internal sky is always there
Be graceful and fluid like one beautiful river

Be like you are now and grow inside you
Expand your senses and see you from outside
See you in many dimensions, many vibrations and skins
All the different persons are you inside of yourself

You are not a person
You are a fragrance
You are a spark in the universe
You are all the energetic planets and stars bound in your body

Every atom that rests in the universe
Each melody of nature
Every singing inspiration inside you
You, living being, essence, nature, inspiration and love

Can you see me?
See me like yourself
Because what you see is a projection of yourself
Everything is a projection of our minds

All comes from perception
And when you really sense you can’t speak
You will not find words to describe it
You can just be with all the total feeling

You communicate through the vibrating energy in heart
Your spirit hits your heart to be sublime
Your mind finds the vast blue sky
All now is a magnificent art in movement

Passion and existence - The wine of life

2011-02-25T02:07:00.002Z

You can be an animal or a woman
You can be a god or a man
You can be everything you want
Just create an open door inside of you
Then you will be full of yourself
Expanding into the universe

You are the body condition of space
Your body is launched in the space
Your life is not an architectural structure
It’s not static, it’s something fluid
Not forced, is unpredicted

Build a community around you
You are the center of life
Celebrate all the bodies and lives
Sharing everyone’s body and soul

There is no passive spectator
It’s such an active feeling that no one can be passive

Share the wine of life, all laughs and angers
You are allowed to enter and leave if you want
You are your body, soul and instinct
Something is going on inside you
When you are alive you can’t analyse
Nothing remains, you are part of everything

How can you be passive without your body?
How can you be passive in active sense of life?
Even when you are still you are in activity
You decide when you leave or when you stay

Involvement is sharing the same space and time
Perception is when you are penetrated by the art of life
Something hits you in your deep heart and soul
You are the performer of your life

Magic of life

2011-02-15T02:27:00.002Z

Perception is something so absorbing
All your senses are active
Operating emotion and energetic changes on you
A lot of things are happening right now

But you think not
You can’t see the running inside you
You need to get stressed to feel activity in your body
You need to see your mind in your body
otherwise it’s not working for you
You think you’re passive

Being static is such a big activity
Something is beating inside of you
All your energetic fluids are pumping

Please, operate something local one you.
Open that door!

Offer yourself that great view
It’s a brand new vision of yourself
Are you there to see it?
I know you are there
I will not pretend that you’re not.

Play with me
Let’s play together
I know you’re there because I’m here

Let’s play with our bodies
Let’s open our souls to the space
There is no time, no beginning
I don’t know when that’s begun
And also if one day it will came to an end

Bring with you always a free context
All of you is a big context
Let’s project this context in a wall
Let’s laugh and ply with what life gave us

Are you’re there?
Can you see the unpredictable magic of life?

The open door

2011-02-13T18:17:00.003Z

You appear in the dark singing to the light of the sky
You swim into yourself dropping tears of kindness
You take the breeze into your heart
You are an open door to the infinity

Let the feelings pass like the seasons on you
If it’s raining, feel the water in your face and listen the sound
If it’s hot, feel it in your skin, close your eyes and imagine colours
If you cry or laugh don’t care, be simple it’s the most difficult thing.

Be like nature, be natural.
All universe whisper in your ears the love song.
The music of silence, the melody of emptiness
Float like a feather in the water

Shine your darkness
Be aware of yourself
Take you as a great value
Smile for your instinct

Don’t chose, be the choice!

Celebração

2011-02-10T01:06:00.001Z

Dança alegre pelas ruas da tua alma.
Repousa em celebração no teu ser.
Deixa-te vibrar pela tua existência.
Acolhe o teu amor em ti mesmo.

Deixa a tua face ser tocada por outro.
Acolhe o seu amor com um sorriso interior.
Nada tens a perder por existir com amor e consciência.
Sê íntimo de ti mesmo e inicia a jornada da tua integração.

Expressa-te com a vontade do presente.
Mergulha no amor como um corpo na água.
Flui com a existência e todo o universo te celebrará.
Todos os caminhos são possíveis em ti, assim como todos os sorrisos.

Abre a porta do teu mundo e deixa entrar a fragrância da vida.
Deixa-te tocar pelo que vibra na tua essência.
Não te ataques nem te defendas de ti.
Sê tu num esplendor profundo.

A disponibilidade é a grande arte.
O sorriso é a grande aceitação em amor.
O permitir é a morte da mente.
O vibrar é a existência a fluir contigo.

Não rezes a fantasmas.
Não enfatizes os monstros da tua mente.
No escuro vê o que está presente a iluminar-te.
Em baixo olha para o alto, no alto olha para baixo.

Flui nesta maravilhosa viagem pela vida.
Canta, dança, ama, e ri.
Nada te é proibido.
Tu és a tua única saída ou reclusão eterna.
Tu podes ser com arte ou apenas sobreviver a tudo!

Profundus redimo

2011-02-03T21:01:00.002Z

Quantas dimensões pode ter o ser humano?
Quantos raios de luz passam por entre as árvores, num pôr-do-sol?
Não interessa… é belo!
O desenho que existe é belo, eterno, etéreo!

Desenhemos, vamos expressarmo-nos com todo o nosso ser.
O corpo é o boneco animado do nosso estado emocional.
A mente é o travesti decadente que ainda actua mal se contendo de pé.

Os desejos são o palco podre onde se opera a pantomima.
Nesse palco o corpo está morto, porque a intuição foi abafada.
O corpo mostra o lugar, mas a mente inventa miragens que parecem reais.

Quando quisermos ser ninguém as luzes do palco acendem-se, dá-se lugar à arte!
Quando não se quiser atingir nada, a não ser o interior profundo, surge o vivo.
Amamos os nossos prisioneiros, objectos, o lugar comum que está morto, mas seguro.

Se nos sentimos como um peixe fora de água fingimo-nos de mortos para sobreviver.
Se parecer que não respiramos, talvez nos salvem…
Deixou de ser bonito pedir, mendigar… agora actua-se no gesto, na palavra.
Encena-se uma mentira mental camuflada de instinto profundo e entendimento.

Não se entende nada, aparenta-se entender.
Viver é entender, morrer é aparentar!

As pessoas tocam superfícies,
Vivem nas superfícies,
Roçam as frias periferias.

O centro aglutina, totaliza, integra.
No mais profundo dá-se o resgate da bagagem que trazemos.
Dá-se o encontro, o confronto subtil,
A prece cantante do universo em nós.

É preciso tempo, um tempo sem ponteiros, sem números, sem fim.
É preciso um tempo atemporal para se mergulhar na nossa desarmonia.
Na desarmonia encontramos uma harmonia vibrante,
Na ausência o amor profundo e no vazio a nossa plenitude.

No mundo à superfície pinta-se a tela das gentes,
A ganga social imaculadamente suja,
Caoticamente organizada.
Resta a quietude, a natureza,
Onde se mergulha numa viagem sem redes, nem amparos.

Resta o amor,
Um abraço com raízes profundas até ao coração.
Um beijo na alma com a vontade da expressão livre.
Um sorriso para todas as partidas e regressos.
Um olhar para se falar do que faz sentido em nós!

Relacion'Art'eMarte ExperienciArte

2011-01-31T03:19:00.007Z

Fica perto de mim, sem medo de existir.
Olha para o mundo e sente.
A primeira coisa a ser sentida é o novo, estranho, misterioso.
O conhecido, o desconhecido, o familiar e o não-familiar.
Para a consciência tudo é eternamente novo.
Tudo está a ser criado a cada momento,
É um fluxo contínuo de criatividade.

Toda a existência acabou de nascer em ti,
É tão fresca como uma gota de orvalho.

Onde não flui a tua criatividade cativa, permanece o velho.
No velho habita o tédio, o sofrimento.
O mundo vive entediado,
O mundo está mortalmente entediado.

Olha para a cara das pessoas,
Carregam a vida como um peso enfadonho, sem sentido.
Tudo parece ser uma brincadeira cruel, a vida não pode ser uma festa.
Com a mente que carrega o fardo pesado da memória, a vida não pode ser uma festa!

Ousa, transforma-te em curiosidade.
Cria a tua alma, regressa a casa,
Lá habita a tua integração.
Não mudes de máscara continuamente.
Dilui-se a máscara quando a tua inocência brota.

Os teus olhos contêm a frescura do presente
Transformam o ambiente,
A tua face permanece a mesma.
A minha face contra a tua outra face.

Escuta a musicalidade do teu corpo,
O teu coração é a arte maior,
Pois o menor tem de ser elevado ao maior
O ordinário tem de se tornar extraordinário
A terra tem de se tornar céu.
Tudo terá de estar ligado.

Aquele mundo tem de ser alcançado a partir deste.
A vida torna-se uma prece.
A coisa mais profana torna-se a mais sagrada.
No familiar encontra-se o estranho, no conhecido o desconhecido
No próximo o distante.
Neste, aquele!

Quem és?
Não interessa quem és,
És bem-vindo.
A porta está aberta.
Entra e fica à vontade.
Permanece em silêncio na tua mente
Toma uma chávena de consciência
E um sorriso brotará da tua espontaneidade.

Vem e fica à vontade comigo,
Ficar à vontade é o mais importante.
Vamos banhar-nos em rituais de amor eterno.

Torna-te íntimo, poroso, permeável…
Deixa a melodia entrar pelo teu coração.
Ele traz-te para mais perto…

Mergulha dentro de mim
Fica mais perto de ti em mim
Sê mestre e discípulo de ti mesmo.

Não verás mais o mundo por outros olhos,
Não sentirás mais a profundidade das coisas com outra pele,
Não amarás mais com outro coração,
Não sorriras mais com outro sorriso que não o teu.

O teu corpo,
O teu coração,
A tua alma,
A tua expressão máxima… é bela porque vem de ti!

Ninguém se exprime como tu,
Porque tu és único.
Tu, ser, fragrância…
Derramas-te sobre o solo das gentes.

Espalhas com a tua existência o teu amor para a eternidade.
Todos os que te estranharem, vão querer entrar em ti…
Ousa na tua loucura, suspende-te, ganha espaço dentro de ti.

A energia renovada do ser irá roçar os cabelos submersos do mundo.
Resgatarás os corpos frenéticos que estão presos no lodo sem sentido,
Serás aglutinador consciente das gentes.
Serás arte pura em movimento… o que é belo e divino no inferno!

Carregarás o mais infernal e divino sorriso,
O mais interessante louco
O mais desafiante olhar,
O mais rebelde rosto
O mais ousado ser dentro de ti.

Nesse pequeno mundo que tu és estão todos os mundos,
Agora junta-te a todos os outros mundos ao teu redor e cria o cosmos!
Um universo de possibilidades, fragrâncias, energias, cores e dimensões.

Expande-te para o infinito.
Mergulha no profundo rio que te espera.
Acolhe-te na morte para a vida eterna.
Experiencia-te neste fluxo vertiginoso.
Existe! Só isso é tudo…

Num lugar dentro de nós aberto ao mundo

2011-01-25T12:53:00.002Z

Num lugar que é comum ao ser humano, onde repousa toda a integra verdade das coisas, onde se flutua com raízes profundas, onde se cresce para o infinito real.
Alguns hectares de terreno fértil em amor, ervas coloridas, árvores profundas e grandiosas, orvalhos matinais e água pura. O ar que se respira é música celeste, os sorrisos brotam dos nossos corpos interiores e comunica-se em silêncio, em olhares suspensos pela fragrância do amor. O físico trabalha, a alma trabalha, o quotidiano são os dias que parecem acontecer fora do tempo, com uma velocidade estonteante que nos revigora e faz crescer. Um espaço bucólico, cheio de espaços e dimensões, de pequenas salas recônditas nos seres que lá habitam… os curiosos que por lá passam entram sem saber o porquê, e caminham na direcção de uma energia qualquer que os atrai e os custa assumir… aproximam-se os que se despem do que não são, deixando as roupas sociais e as palavras pré-fabricadas darem lugar a um silêncio profundo. De olhos curiosos e sedentos aproximam-se de nós e vêm escutar quem somos na nossa vida quotidiana, onde existem crianças, figuras, essências, mestres, músicas originais, comida arrancada da terra para o nosso corpo, água que corre pelos campos onde nos banhamos nus em rituais de amor eterno. A mente dilui-se para o nada naquele lugar, não existem perguntas, nem respostas, vive-se e recriam-se as memórias belas do que é certo e divino em nós. A vida é a instituição, as regras são as mudanças constantes dessa dinâmica contínua e as vontades são espontâneas. Nasce-se, vive-se e nunca se morre nesse lugar, porque a morte é a escolha de viver no limiar do abismo, sem mente… onde a verdadeira vida começa, por mais mortes que hajam! Acolhe-se a morte na fragrância da vida eterna. Nesse lugar respira-se a arte do amor e da vida.

Mergulho profundo

2011-01-17T17:34:00.001Z

O tempo do mergulho profundo na escuridão.
Caminhar pelo desconhecido, regenerar as vontades a cada respiração infectada pelo que já não existe e está preso, podre, fermentado…
No meio do fervente calor que faz dilatar todo o corpo louco de temperatura há um lugar onde se refresca o ser. Um lugar onde passa o ar, em que a brisa entra e refresca a alma, onde a solidão não tem lugar…
Nesse sítio as cores são os nossos sentidos mais profundos, não há corpo, não há dores, medos, ansiedades, desejos. Há a quietude do que é pleno e certo em nós como as folhas verdes das árvores que dançam ao vento e caiem quando já não têm lugar nos ramos…
Uma queda em suspensão, acolhida por todo o universo, cheia de graciosidade e amor.
Poderei eu cair em suspensão derramando-me pelo solo fértil das gentes e fundindo-me na certeza de que o desaparecimento do meu ser é a fragrância do meu amor? Impera o silêncio vivo da água que se liberta do meu corpo, das vontades que não têm sentido, e permanece a fragrância do desconhecido. Não sei como é mas já lá estive, nunca vi já tendo visto, com medo já o senti e desse sentir nasceu o amor pelo abstracto lugar que me acolhe com todo o amor do universo! Eu no meu mais profundo ser… (nunca será fundo suficiente, mesmo que o mundo se vire do avesso). Nessa altura estarei no alto (e nunca será alto o suficiente). A busca activa continua!

No caminho do infinito

2011-01-06T01:42:00.001Z

Somos de longe e vamos para longe
O nosso caminho é feito do que é longe em nós
O nosso corpo é coberto pela pele dos instintos,
Os ossos feitos do amor altruísta
Os músculos compostos pelas fibras atentas da vontade
Respiramos o tempo das suspensões e no vazio nos alimentamos
Somos a energia da compaixão que transborda para o infinito
Somos de longe e vamos para longe.

O que fica do que resta

2010-12-25T02:39:00.006Z

Aquele toque que inspira, que apazigua, que acaricia
Aquela energia que respira ofegante por entre a mente vazia
Aquele silêncio que arrepia e nos transforma a face rendida
Aquele abraço que nos envolve, unifica e aglutina
Aquele excesso que transborda cheio de amor
Aquela compaixão que fervilha na palma da mão
Aquele arrepio do que é certo e profundo em nós
Aquele sentido consciente do presente amor
Aquela aguarela pintada pelo inconsciente fervor
Aquele compasso e aquela alegria…

Dialécticas do amor

2010-11-14T20:57:00.000Z

Mistura-te comigo… funde-te e confunde-te… vamos dançar! Sente as vibrações dos nossos corpos juntos e separados… sente o meu olhar… falo-te de longe por entre a multidão. O teu corpo é energia pura! Deixa as pulsações da tua vontade erguerem-se em direcção ao céu. Depois do puro êxtase repousa no colo da fraternidade que nos une. Permanece e ouve as veias a pulsarem, a energia que corre abrandar e contempla a maravilhosa sensação do amor no seu estado mais puro. Eu sinto amor por todo o universo e tu?

Canção de mim mesmo de Walt Whitman

2010-11-13T03:22:00.000Z

1.
Eu celebro o eu, num canto de mim mesmo,
E aquilo que eu presumir também presumirás,
Pois cada átomo que há em mim igualmente habita em ti.

Descanso e convido a minha alma,
Deito-me e descanso tranqüilamente, observando uma haste da relva de verão.

Minha língua, todo átomo do meu sangue formado deste solo, deste ar,
Nascido aqui de pais nascidos aqui de pais o mesmo e seus pais também o mesmo,
Eu agora com trinta e sete anos de idade, com saúde perfeita, dou início,
Com a esperança de não cessar até morrer.

Crenças e escolas quedam-se dormentes
Retraindo-se por hora na suficiência do que não, mas nunca esquecidas,
Eu me refugio pelo bem e pelo mal, eu permito que se fale em qualquer casualidade,
A natureza sem estorvo, com energia original.

2.
Casas e cômodos cheios de perfumes, prateleiras apinhadas de perfumes,
Eu mesmo respiro a fragrância, a reconheço e com ela me deleito,
A essência bem poderia inebriar-me, mas não permitirei.

A atmosfera não é um perfume, mas tem o gosto da essência, não tem odor,
Existe para a minha boca, eternamente; estou por ela apaixonado
Irei até a colina próxima da floresta, despir-me-ei de meu disfarce e ficarei nu,
Estou louco para que ela entre em contato comigo.

A fumaça da minha própria respiração,
Ecos, sussurros, murmúrios vagos, amor de raiz, fio de seda, forquilha e vinha,
Minha expiração e inspiração, a batida do meu coração, a passagem de sangue e de ar através de meus pulmões,
O odor das folhas verdes e de folhas ressecadas, da praia e das pedras escuras do mar, e de palha no celeiro,
O som das palavras expelidas de minha voz aos remoinhos do vento,

Alguns beijos leves, alguns abraços, o envolvimento de um abraço,
A dança da luz e a sombra nas árvores, à medida que se agitam os ramos flexíveis,
O deleite na solidão ou na correria das ruas, ou nos campos e colinas,
O sentimento de saúde, o gorjeio do meio-dia, a canção de mim mesmo erguendo-se da cama e encontrando o sol.

Achaste que mil acres são demais? Achaste a terra grande demais?
Praticaste tanto para aprender a ler?
Sentiste tanto orgulho por entenderes o sentido dos poemas?

Fica esta noite e este dia comigo e será tua a origem de todos os poemas,
Será teu o bem da terra e do sol (há milhões de sóis para encontrar),
Não possuíras coisa alguma de segunda ou de terceira mão, nem enxergarás através do olhos de quem já morreu, nem te alimentarás outra vez dos fantasmas que há nos livros.
Do mesmo modo não verás mais através de meus olhos, nem tampouco receberás coisa alguma de mim,
Ouvirás o que vem de todos os lados e saberás filtrar tudo por ti mesmo.

3.
Eu ouvi a conversa dos falantes, a conversa sobre o início e sobre o fim,
Mas não falo nem do início nem do fim.

Nunca houve mais iniciativa do que há agora,
Nem mais juventude ou idade do que há agora,
E jamais haverá mais perfeição do que há agora,
Nem mais paraíso ou inferno do que há agora,

O anseio, o anseio, o anseio,
Sempre o anseio procriador do mundo.

Na obscuridade a oposição equivale ao avanço, sempre substância e acréscimo, sempre o sexo,
Sempre um nó de identidade, sempre distinção, sempre uma geração de vida.
Não vale elaborar, eruditos e ignorantes sentem que é assim.

Certeza tal como a mais certa certeza, aprumados em nossa verticalidade, bem fixados, suportados em vigas,
Robustos como um cavalo, afetuosos, altivos, elétricos,
Eu e este mistério aqui estamos, de pé.

Clara e doce é minha alma e claro e doce é tudo aquilo que não é minha alma.

Faltando um falta o outro, e o invisível é provado pelo visível
Até que este se torne invisível e receba a prova por sua vez.

Apresentando o melhor e isolando do pior, a idade agasta a idade,
Conhecendo a adequação e a eqüanimidade das coisas, enquanto eles discutem eu mantenho-me em silêncio e vou me banhar e admirar a mim mesmo.

Bem-vindo é todo órgão e atributo de mim, e também os de todo homem cordial e limpo.
Nenhuma polegada ou qualquer partícula de uma polegada é vil e nenhum será menos familiar que o resto.

Estou satisfeito – vejo, danço, rio, canto;
Quando o companheiro amoroso dorme abraçado a mim a noite inteira e depois vai embora ao raiar do dia com passos silenciosos,
Deixando-me cestas cobertas com toalhas brancas enchendo a casa com sua exuberância,
Devo adiar minha aceitação e compreensão e gritar pelos meus olhos,
Para que deixem de fitar a estrada ao longe e para além dela
E imediatamente calculem e mostrem-me para um centavo,
O valor exato de um e o valor exato de dois, e o que está à frente?

4.
Traiçoeiros e curiosos estão à minha volta
Pessoas com quem me encontro, os efeitos que a minha infância tem sobre mim, ou o bairro e a cidade em que vivo, ou a nação,
As últimas datas, descobertas, invenções, sociedades, autores antigos e novos,
Meu jantar, roupas, amigos, olhares, cumprimentos, dívidas,
A indiferença real ou fantasiosa de um homem ou mulher que eu amo,
A doença de alguém de minha gente ou de mim mesmo, ou ato doentio, ou perda ou falta de dinheiro, depressões ou exaltações,
Batalhas, os horrores da guerra fratricida, a febre de notícias duvidosas, os terríveis eventos;
Essas imagens vêm a mim dia e noite, e partem de mim outra vez,
Mas não são o meu verdadeiro Ser.

Longe do que puxa e do que arrasta, ergue-se o que de fato eu sou,
Ergue-se divertido, complacente, compassivo, ocioso, unitário,
Olha para baixo, está ereto, ou descansa o braço sobre certo apoio impalpável,
Olhando com a cabeça pendida para o lado, curioso sobre o que está por vir,
Tanto dentro como fora do jogo, e o assistindo, e intrigado por ele.

No passado vejo meus próprios dias quando suei através do nevoeiro com lingüistas e contendores,
Não trago zombarias ou argumentos, apenas testemunho e aguardo.

Fonte: Whitman, W. 2006. Folhas de relva. SP, Martin Claret. O poema todo está arranjado em 52 seções (o trecho acima corresponde às quatro primeiras) e foi originalmente publicado em 1855.

Exercício sobre a solidão

2010-10-25T14:26:00.000+01:00

Sinto-me só.

Mas estás aqui comigo, não estás só…

Mas sinto-me só.

Como é sentir isso?

É sentir um vazio.

Onde?

Dentro de nós…

O que há dentro de nós?

Uma vibração qualquer.

E sentes solidão?

Quando deixa de vibrar, sinto.

O que fazes para não deixar de vibrar?

Fico a falar contigo na esperança de ires ao meu encontro…

Mas se isso se passa dentro de ti, porque te viras para mim?

Há algo em ti que talvez me ajude a não me sentir só.

Não há nada em mim que te possa servir.

Porquê?

Porque não!

Como assim?

Não te posso fazer vibrar…

Claro que podes, já o fizeste.

Ai sim, fiz?

Sim…

E como foi?

Foi bom, por isso acredito que consigas novamente.

Descreve-me a sensação.

É como um pulsar contínuo dentro de mim, todo o corpo fica activo, fervilha, os olhos vêm as coisas de outra maneira, mais alegre… feliz!

Estou a ver…

Entendes?

Estou a ver… Como te sentes?

Não sei. Porquê?

Sentes-te só?

Humm…

Não passa por mim, eu estou aqui contigo, mas não passa por mim…

Não necessariamente, mas pode passar.

Como é sentir essa vibração?

Outra vez? Já te descrevi!

A mim sim, mas a ti mesma não as vezes necessárias.

Testemunha da mente

2010-10-25T02:18:00.001+01:00

Eu e os meus pensamentos…
A minha mente parece um tacho repleto de óleo a ferver com milho… pipocam pensamentos freneticamente…

Saltam doidas e irrequietas, se fico muito tempo no mesmo pensamento rapidamente o tacho queima e as pipocas passam de estaladiças a estorricadas. Tudo tem um ponto de qualidade, se ultrapassa esse ponto fica uma porcaria, se não se passa por ele fica sem interesse, uma coisa deslavada…

Um momento de silêncio por favor, um momento de quietude… um momento de tédio! Porquê este medo do tédio, porquê esta constante corrida para algo? Será preciso estar sempre a fazer algo, como a cozinha de um conceituado restaurante que nunca pára 24 sobre 24 horas? Chega, hoje não quero servir nada, hoje não quero imaginar, projectar… hoje quero degustar o requinte de não fazer nada. É de facto uma arte, a arte de não fazer nada! É uma arte porque nunca ninguém pensou nisso, pensasse sempre em fazer algo, nunca estar parado… parar é morrer, nascemos a ouvir isto!

Eu quero parar e sentir esse morrer da mente, e o bater do coração, o som da respiração, o ranger dos meus dentes enquanto saboreio as solitárias pipocas que como, dissolvendo-se na boca.

Vou ficar aqui a olhar apenas, em silêncio… tudo ganha uma outra dimensão. O silêncio tem uma melodia, a melodia do repouso… depois disto agora sim, posso voltar ao barulho da mente, mas agora como testemunha, não como personagem principal.

Jornadas Ilusórias

2010-10-10T21:42:00.001+01:00

Como um movimento contínuo, quando se esgotam todas as possibilidades enquanto o rio corre sobre nós… De malas cheias de vontades em punho subimos para níveis ilusórios e plataformas suspensas da nossa imaginação. É pesado o ego que erguemos por um punho fechado que teima em não abrir, a mente glorifica-se pelo esforço de um corpo que não quer subir mais…

Partimos para onde? O percurso é longo, quase eterno… no entanto tão rápido como uma seta disparada em direcção ao alvo infinito. Somos feitos de alvos infinitos, infinitas jornadas, incontáveis resistências, descontrolados desejos…

Se cairmos na subida ao cume do nosso desejo ficamos suspensos numa respiração que cessa com medo de nunca mais acontecer, não olhamos para trás, não desistimos de olhar em frente mas não olhamos para nós…

O tempo que carregamos na mente esgotasse e as nossas malas enchem-se até se abrirem os fechos, que forçados não aguentam a pressão das vontades sobre o impossível. De repente, quase chegando ao cume da nossa ilusão o corpo em exausta luta contra a mente pára quando no ar levitam todas as tralhas humanas que carregámos…

Levitamos por entre os trapos velhos e as tralhas que fomos, deixámos de subir ou descer em viagem por entre plataformas… somos todo o espaço, todo o tempo, a própria experiência, somos a nossa própria mala cheia de sorrisos e vazia de ilusões.

Eles ou nós?

2010-08-18T01:21:00.003+01:00

A. Achas que eles ficam bem juntos?
B. Como assim?
A. Se combinam?
B. O que é combinar? Parecem dar-se bem.
A. Sim, mas isso não quer dizer que combinem…
B. Sim, mas se estão juntos é por algum motivo.
A. Há ali qualquer coisa que não encaixa!
B. Mas é preciso encaixar alguma coisa? Desde que encaixe no essencial!
A. Pois a questão é esse essencial, não sei se combinam…
B. Se combinaram ou não, não sei… mas parece que o encaixe é natural.
A. Humm, pois talvez…
B. Eu penso que eles nem pensam nisso… Ai, ai, só nós…
A. Eu não estou a falar de nós, estou a falar deles.
B. Será?

Na rota do avião

2010-08-13T19:31:00.001+01:00

Um banco de jardim com vista para o céu
O som das folhas que dançam nos ramos das árvores num toque de vento
A água banhada de prata pelos raios de sol
O cântico dos insectos
Uma formiga que vagueia pela minha pele
O verde das plantas sobre o castanho da terra árida
Uma mosca que insiste em pousar
O silêncio da natureza
A mente que se desvanece lentamente para a serenidade
A mente que se funde e confunde com a respiração, a pulsação e a imaginação
Tudo nasce do que corre naturalmente…

Nisto ouve-se o rugido do avião que passa na sua rota em direcção a algum lado.

De novo

2010-07-30T17:45:00.003+01:00

Ao propor em frente do outro propomo-nos a nós mesmos. Propomos um esboço breve de um impulso físico. Surgimos em suspensão sobre o solo. Abrem-se caminhos sobre os nossos pés cansados. Entorna-se o sangue a cada pulsação e transpira-se devagar de forma ascendente. Solta-se o som esvoaçante e iluminado pelas caras e cai-se sobre as mãos dos homens que atentos se deitam para nos erguer... de novo!

Imagem de fusão

2010-07-02T11:19:00.002+01:00

A lua cresce brilhante na noite por entre os luzidios prédios citadinos de Lisboa… uma imagem de fusão entre o cósmico, a máquina e o homem! Um quente serão no silêncio dos besouros e no rugido do motor...

Não há lugar à não felicidade

2010-03-07T00:55:00.000Z

Depois da multidão vem o silêncio, respira-se a calma das coisas que estão pousadas sobre o universo. Olha-se de novo e vê-se de outra maneira, com outras sensações, não há nada como respirar fundo e deixar o corpo ficar sobre a mente que dá lugar aos sentidos. O céu de uma noite luminosa, amarela e carregada de água, os pés ouvem pisar o chão molhado a cada passo; podemos estar em qualquer lado agora. Soa a melodia da natureza numa cidade cheia de gentes. Quando gozamos de estar rodeados de pessoas, brindamos ainda mais ao silêncio que se sucede. Conseguimos ouvir o bater da nossa alma pousada em nós, simples e essencial. Tudo isto porque mais uma vez somos nós os responsáveis, se o soubéssemos com todos os sentidos não havia lugar à não felicidade.

Quem é que atirou o pau ao gato?

2010-01-22T13:50:00.001Z

Atirei o pau ao gato
Mas o gato não morreu
Dona Chica assustou-se
Com o Berro
Com o Berro
Que o gato deu,
Miau!

Sentadinha à chaminé
Veio uma pulga
Mordeu-lhe o pé
Ou ela chora
Ou ela grita
Ou vai-te embora
Pulga maldita

Depois de gerações e gerações ouvirem esta música que é cantada pelos pais, avós e professores digamos que o seu conteúdo acaba por passar para segundo plano face à forma como é dito. A animação e alegria com que este tema musical para a infância é cantado e ensinado ludibria o real sarcasmo e macabra ideia que a letra da música quer passar. E depois não queremos que os miúdos sejam violentos, fazemo-los cantar todos contentes um tema cujo inicio começa por dizer que eles atiraram o pau ao gato mas o gato não morreu… isto daria um sketch de humor negro! Aliás está tão interiorizada a música que eu só me apercebi da real mensagem quando, já longe dos tempos de infância, a cantei, certo dia, em tom de brincadeira. Poderia eu estar traumatizada! Penso que este é um bom assunto para ser levado aos psicólogos e a todos os especialistas em educação e saúde infantil. Dar um estalo a uma criança que se porta mal não é correcto, mas ensinar-lhe que atirar o pau a um gato e que ainda por cima ele não morreu é um tema divertido e didáctico, faz as delícias de todos nós. Eu tenho pena é da Dona Chica que coitada tem de aturar os miúdos a massacrarem-lhe o gato, e claro do gato!
Em relação à segunda estrofe da canção acho-a simplesmente absurda pois não tem nenhuma ligação lógica à primeira. A conclusão que eu tiro desta música tão popular é que deveras é uma ode ao massacre dos animais. A pulga é maldita e o gato não morreu, que grande maçada! Podia criar-se um jogo para a playstation baseado nesta canção, as personagens estão definidas e o conflito está lançado agora é só somar pontos.
Não pretendo de todo ser moralista com esta análise que fiz, muito me divertiu chegar subitamente as estas conclusões acerca desta música. A subversão das coisas tem sempre um lado muito cómico, a meu ver.
Deixo aqui uma alternativa aos dois primeiros versos da música e desafio todos os leitores à pequena brincadeira de terminarem a estrofe ou até de criarem um tema novo com base neste. Vamos a isso! Criatividade e divertimento é que é preciso.

Atirei o pão ao gato
Mas o gato não comeu
Dona Chica …

Upanishad

2010-01-14T21:27:00.000Z

Numa terra longe daqui, tão distante quanto o tempo consegue afastar as coisas humanas, sabe-se que numa grande cidade onde existiam nobres, mercadores, mestres, artistas, pastores, homens-livres, e muitos escravos, existia um homem em particular que agonizava por ter perdido toda a sua grande riqueza e ter sido ostracizado pelo povo.

Vagueando, na sua nova e simples condição, sem qualquer propósito pelos montes que rodeavam a cidade, notou a aproximação de uma figura de um velho sábio, vestido de forma despojada, e parecendo encontrar-se viajando há muito tempo. Reconhecendo a sua sabedoria, saudou respeitosamente.

- Sábio peregrino, sejas bem-vindo a estas terras. Vejo que vens de longe. Lamento já não pertencer a esta comunidade e não ter nela já casa, e desta forma não poder receber-te com a devida hospitalidade.

- Não necessitarei, companheiro, de mais do que a gentileza das tuas palavras para me sentir bem acolhido.

- Vendo-me nesta triste situação de me encontrar sozinho no mundo, gostaria de te colocar uma pergunta se me permitires, antes de prosseguires o teu caminho, porque vejo que também habitas a solidão e reparo pela tua expressão que a tua sabedoria é grande e poderá servir-me de auxílio.

- Bom-homem, receio bem que te desiludas se pensares estar na presença de alguém capaz de te ajudar com algum dilema. No entanto, apesar de pouco mais trazer que a roupa e a boa vontade, teria prazer em escutar a tua pergunta para descobrir se posso de algum modo te servir, em recompensa pela tua hospitalidade.

- Escuta então, sábio, e diz-me: Os deuses que habitam os céus e tudo vêem e controlam, serão eles bons? Necessito de o saber, para perceber se tudo aquilo que me tiraram, noutra altura e sob outra forma irão restituir.

- Seria para mim excelente ajudar-te na tua ânsia, mas não sou mais que um ignorante no que toca a assuntos celestes. Porém, permite-me tu que te faça uma pergunta infinitamente mais simples que essa, percebendo tu do mundo dos homens, e a partir daí espero que possamos concluir algo que te ajude.

- Pergunta!

- Crês tu que os homens são bons por natureza?

- Creio de facto que tendem a ser injustos e maus, dada a oportunidade.

- Vejo que dizes isso guiado pela tua condição. Porém, se vês um mendigo a quem dão um pedaço de pão, e que a esse mendigo alimentam todos os dias sem terem obrigação de o fazer, já poderia dizer-se que existem pessoas boas?

- Perguntas mais do que eu sei. Mas parece-me então que existem boas e más acções, e que elas podem pertencer à mesma pessoa.

- E saberás facilmente distinguir uma boa de uma má acção?

- É natural que sim.

- Qual é a diferença?

- Uma boa acção é aquela que resulta no proveito de alguém.

- E que dirias se essa acção prejudicasse, em simultâneo outra pessoa?

- Não te sei responder mais uma vez, sábio. Não sei então caracterizar essas acções. Mas existem por detrás de algumas acções, intenções que são exclusivamente boas.

- E essas intenções, transformam alguém numa boa pessoa?

- Parece-me que alguém que só tem boas intenções é uma boa pessoa, falando na generalidade.

- Diz-me, já estiveste na presença de alguém enfermo, ou de algum modo necessitado, e desejaste fazer algo para o livrar da enfermidade ou necessidade, ainda assim nada fazendo?

- Já me aconteceu.

- Poderia dizer-se que alguém que procedesse assim durante toda a vida, pensando e não fazendo, é uma boa pessoa, por ter bons pensamentos?

- Não, na verdade não.

- Então já percebes que a bondade pode ser louvável aos nossos olhos, mas é igualmente fugidia se tentamos segui-la até ao seu âmago. De cada vez que questionares uma boa acção, podes bem descobrir que seja má, e isso apenas significará que estás perto de perceber o equilíbrio do universo.

- Mas então não falemos em bondade, podes contar-me alguma verdade, algo que seja absoluto, e que de alguma forma me console nesta desgraça que sobre mim abateu?

- Nada me faria rejubilar mais agora que contar-te algo que fosse, sem dúvida, verdadeiro e belo. Mas, quer a verdade, quer a beleza, são miragens que perseguimos que, como numa miragem, se a alcançamos provavelmente significará que enlouquecemos à vista de todos os outros.

- Estás a dizer que a verdade e a beleza não existem?

- Longe de mim afirmar algo tão ousado. Mas diz-me: tinhas mulher, quando vivias com os homens?

- Sim.

- E era bela, ela?

- Sim.

- E a qualquer homem do povo que se perguntasse isso acerca dela, diria o mesmo?

- É possível que não. Tens razão, meu sábio benfeitor, a beleza é tão volátil quanto o foi a minha riqueza. Mas acerca da verdade, não tens razão. Há coisas que não dependem do espírito humano e são verdade, sem dúvida. Quando era mercador enriqueci utilizando a matemática, que nunca me falhou. Nunca dois e dois deixaram de somar quatro, e esse conhecimento elevou-me acima dos outros. Só pode ser, por isso, verdade.

- Não desejo contrariar-te, do fundo do meu coração, meu amigo. Ainda assim, ficaria surpreendido que alguma ideia humana me pudessem apresentar que fosse sem dúvida verdade. Aguardo esse dia em que ficarei absolutamente feliz. Mas, infelizmente, parece-me que a matemática pode não conter em si verdades absolutas.

- Como? Explica-te, por favor.

- Concordas se eu disser que o Universo foi criado pelos deuses, sendo que criaram tudo em simultâneo, e que para eles foi como criar uma nova unidade?

- Absolutamente.

- No entanto, basta observarmos à nossa volta e vemos milhares e milhares de realidades diferentes, milhares de animais, plantas e pessoas. Serão todas parte da mesma unidade. E vê como, falaciosamente, a unidade tende para o infinito.

- Terríveis afirmações que fazes neste momento, velho sábio. Terei de viver então o resto dos meus miseráveis dias sem saber se posso contar com a bondade dos deuses, nem com a dos homens. Será um caminho que não sei ainda como saberei suportar. Se não me consegues dizer alguma verdade auxiliadora, pelo menos um conselho me poderás dar?

- Isso, antes de seguir o meu caminho, talvez o possa fazer. Continua vivendo, mas sê bom, sê mau, observa a beleza e também aquilo que considerares feio. Observa o teu interior enquanto por fora estiveres feliz, e também enquanto derramas lágrimas de aflição ou inveja. Seguramente lá encontrarás mais do que a tua verdade, quando deixares de ser várias pessoas, um mercador rico ou um pobre renegado, para seres tu mesmo.

O antigo mercador desistiu de entender o homem, e na sua alma sentiu que ele era louco. Virou então as costas e seguiu o seu caminho errante, olhando o chão sem saber por onde ir. O velho peregrino continuou andando por onde ia, de cabeça erguida, com um sorriso nos lábios quase imperceptível, leve, como que estando lá apenas porque os lábios, eles mesmos, se sentissem bem, e o seu portador disto estivesse alheado.

Prémio Relíquia da Internet

2010-01-08T13:32:00.003Z

O blog Desassossego dos sentidos agradece o "Prémio Relíquia da Internet", oferecido por http://cabrabranca.blogspot.com/

Das 23:59H para as 00:00H

2010-01-02T20:58:00.000Z

De todos os anos, por todos os anos e em todos os anos…
É estranho ser uma passagem de tempo rápida, em horas, minutos e segundos que amplie um momento.
Afinal as horas fartam-se de passar e os dias de se virarem noutros dias, de dia e de noite, à chuva e ao sol. Mas naquele momento, das 23:59H para as 00:00H, tudo parece estar em suspenso; a respiração, a mente, o corpo, ouvem-se os fervilhantes desejos a brotarem do inesperado. É tudo uma questão de importância e empenho no simbólico. Anseia-se, chora-se, ri-se, promete-se, acaricia-se num segundo, com um gole de espumante e 12 passas. É como se o filme das nossas vidas passasse num segundo, como se fossemos tomados por um ataque súbito de pânico ou alegria. Estamos ali, nós, os outros, o mundo, os votos de que tudo seja melhor, o jogo mental das vontades, os impulsos das acções… que significa tudo isto afinal?
É uma festa, é um recolhimento, é o perder a cabeça, o meditar, o jogar num suspiro um minuto para trás pensando-se que é um ano, muitos anos, uma vida…?!
Um súbito silêncio fica e às 00:01H do dia primeiro de Janeiro dos anos seguintes sem fim somos milhares de milhões de seres que povoam o cosmos com vontade e exaltação.

37.5ºC

2009-12-01T13:40:00.002Z

- Acredita que os meus lábios não mentem.
- Sim, mas isso é relativo.
- Eu sempre fui muito sensível nos lábios. Tens 37.5ºC.
- Isso muda de pessoa para pessoa, não é possível ser-se tão exacto.
- Não acreditas mas é verdade, já herdei isto da minha avó, é de família!
- Acredito, eu é que não tenho aqui um termómetro para confirmar.
- Se tivesses ias ver que ia dar 37.5 ºC, não falha.
- Nunca falhou?
- Meto a boca na testa de uma pessoa, digo a temperatura, a pessoa vai confirmar, e zumba lá está a temperatura que eu disse.
- Ok, vou para casa. Talvez tenha gripe A. 37.5ºC já é suspeito, não é?
- Não te preocupes, vai para casa e descansa.
- Um beijo e até terça.
- Cuida de ti, isso passa, mas que são 37.5ºC são!

Pestanas à parte

2009-11-27T00:13:00.000Z

- Está aqui uma pestana! Como é que veio parar aqui uma pestana?
- Onde, na sopa?
- Ainda se fosse um cabelo, mas agora uma pestana?
- Mas, na sopa?
- É muito pequena, mal se vê. Nem sei como é que consegui ver uma pestana aqui no meio…
- No meio do quê? Da sopa?
- Se estivesse distraída a falar contigo nem conseguia ver a pestana…
- Bolas, deixa lá a pestana!
- Deixa não! Podia tê-la engolido.
- À sopa? Por acaso está boa, não está?
- Não, podia ter engolido a pestana. Mas a sopa está óptima.
- Queres dizer que nunca mais cá voltamos?
- Voltamos sim, quando isto mudar de gerência.
- Por favor, não sejas tão radical, foi só uma pestana. A pestana pode ser tua!
- Minha? Francamente, isso é impossível, estou a usar rímel.
- E consegues distinguir no meio da sopa se a pestana tinha rímel ou não?
- Eu sei que não era minha, pronto!
- Ok, não se fala mais nisso. Só há uma dúvida que tenho?
- Diz.
- Não sei porque é que metes rímel se usas óculos.
- Uma coisa não tem nada a ver com a outra.
- Pois eu também acho isso.

Caminho nos sentidos

2009-11-26T15:19:00.001Z

Acorda-se nesta vontade severa,
O frio aperta sobre a pele nua
A silhueta aparece no espelho.
Sentir-te a respiração, imaginar-te!
Caminhamos nus sobre a neve,
Carregamos o sexo nas mãos...
O ar quente que sai da boca torna-nos visíveis.
Rumamos para o impossível desejo de fundirmos as almas
Não podemos pensar, o corpo não quer parar, deixemos a expressão surgir.

Uma subtil melodia surge entre a tensão dos dedos
Agarra-se o sonho e penetra-se a nuca oscilante,
O mar num estrondo constante acende as velas do enigma.
O desconhecido, o terno desconhecido que mexe com os sentidos.

Pode-se, numa explosão de verdade fazer acontecer o que se quer.
Sair, entrar, deixar o sangue ferver e as lágrimas escorrerem pelas pernas mudas
Abrir-se o peito, e com uma voz rasgada as palavras caírem pelos seios expostos
E ficar, permanecer assim, visível, carne exposta às intempéries…
É preciso sarar do fundo até à superfície, saborearmo-nos para gostarmos de nós!

Imagens no escuro

2009-11-16T15:59:00.000Z

É este quotidiano de lugares mexidos, usados, consumidos, mas que no entanto estão sempre cheios, plenos, vivos por estarem lá, daquela maneira. Os objectos não me pertencem, mas eu poderia tê-los usado. Talvez já os tenha usado, não exactamente aqueles, mas a essência daqueles, exactamente aquela que me toca na repetição sobre o lugar comum. Quando olho para as imagens, elas passam a pertencer-me, são minhas as visões e os objectos transformam-se. De quem são aquelas roupas? E se caminharmos pelas divisões coroados como reis dos espaços que apenas pertencem a si mesmos e ao tempo? A luz recai sobre um objecto, amplifica-o, torna-o importante aos nossos olhos. Estamos expostos ao acto mecânico de quem não sabe o que faz porque apenas explora sobre a sombra aos olhos de quem tenta dar um significado.
Os carros passam sobre as ruas cheias de intenções e passos vazios. O candeeiro mantém-se suspenso à chuva e sob o orvalho da manhã.

Baratas

2009-11-04T17:55:00.000Z

Aparecem sobre a superfície na escuridão da noite, no silêncio enquanto as pessoas respiram profundamente. Mexem-se velozmente, freneticamente sobre os tubos metálicos e vibrantes que constituem a grande rede de ensaio do subsolo. Uma vida vibrante, curiosa e repelente existe por trás das belas fachadas coloridas dos prédios. Elas suportam-nos quando pisamos o chão, elas resistem quando as estonteamos de veneno, quando destilamos a nossa agrura num gesto rápido e esmagador. São baratas as convicções mas caras as aplicações, é barata a vontade de destilar e terminar com o que nos é incómodo. Elas subsistem, persistem e insistem em existir para nos dizer que por debaixo da opulência existe a natureza frágil que insiste em romper pelos bonitos soalhos bordados a linho e faia.

Parafernália comercial

2009-10-29T00:52:00.000Z

Entramos num lugar VIP e estamos mais perto da realidade do que imaginamos. Se por acaso esse lugar se encontrar fora de serviço pedimos desculpa pelo incómodo, pois apenas temos um certificado de conformidade que se refere às normas de segurança contra riscos de incêndios em estabelecimentos comerciais. Contudo, temos uma frota de caminhos para emprestar, qualquer que seja o destino, consulte-nos.
O senhor está pronto para o melhor tempo da sua vida? Entre no cinema, nas salas 1,2 e 3, faça fila única, deposite os seus cheques e notas e ganhe um saco de esperança.
O bom deste lugar é que enquanto você entra na loja amarela, prova uns chocolates, cai nas mais diversas tentações como comprar a nova fragrância masculina, um americano entre seis funcionários é assassinado em Cabul. Tenha em mente que nós fazemos com paixão o que você faz por amor. Por isso, sente-se no seu sofá, beba o seu leite reforçado com cálcio que ajuda a prevenir a osteoporose enquanto assiste pela janela a uma chuva de folhas em pleno Outono sobre esta terra pura. Ah, como é bom estar aqui!

Quase-revolução

2009-10-25T01:40:00.005+01:00

Uma manhã, como qualquer outra enevoada manhã naquela cidade, deu-se o súbito fenómeno de todas as fontes, repuxos, aspersores e demais orifícios de onde provinha água, suspenderem a sua obra, o mesmo que dizer que aparentemente secaram. Sendo verão, mais que em qualquer outra época do ano, é junto a um destes oásis o sítio que, a esta altura da aurora citadina, os mendigos desta cidade escolhem para frequentar, refrescar, lavar aquelas partes do corpo que conseguem lavar publicamente, e saciar a sede e a fome em simultâneo, na falta de algo mais sólido para entreter os interiores.

Dada a recente secura, todas estas almas habituadas à falta de fortuna despertaram perplexas, não estavam habituadas à ideia de que podiam vir a sentir que estavam privadas de alguma coisa que tinham garantida, simplesmente porque não achavam que tinham nada garantidamente.

Este episódio nunca dantes visto numa cidade destas dimensões deu origem a uma espécie de diáspora, um sair dos seus nichos habituais por parte dos vagabundos urbanos, que começaram nos dias seguintes a ser vistos vaguear na cidade em sítios inesperados, e a horas inabituais. Tal causou este desgoverno dos seus hábitos.

Ao passarem uns pelos outros, foram associando-se em pequenos grupos de gente assustada por sentir uma ameaça nova, e na verdade assustados por sentirem qualquer coisa que seja em tanto tempo. Os grupos cresceram em tamanho, até formarem alguns poucos grupos de centenas de pessoas. Evento estranho de se observar no centro da metrópole. As pessoas sem sorte na vida formando um monte andrajoso e homogéneo de cobertores sujos e casacos rotos, uma mancha que tomou conta da paisagem turística da cidade.

Gerou-se um silêncio aterrador, em parte pela plateia atónita e afectada pelo que via, e em grande parte porque a maioria destas pessoas, por não ter força, vontade, ou por já se ter esquecido de como o fazer, não conseguia falar. Apenas um ou outro mantinha este atributo muito humano da fala, e um acima de todos estava consciente do grande revés que a turba de mendigos sofria com esta secagem das fontes. Quando chegou a polícia, ele foi o único que respondeu.

- Não podem aqui estar - começou o chefe da operação de intervenção, e ordenou - Desanda!

- Qual é o problema de estar aqui - arriscou-se a perguntar do meio da multidão a voz do mais audacioso mendigo. A resposta tardou, por não ter sido prevista aquela reacção

- Não podem, é probido um ajuntamento destes.

- Mas nós simplesmente manifestamos aquilo que é injusto, e na falta de revolta, demonstramos veementemente aquilo que temos de sobra, a apatia.

- Injusto é estarem a perturbar as pessoas. Embora daqui - insistia deste modo o recém promovido tenente, que não queria deixar de demonstrar, pela agressividade, a sua diligência no zelo pela ordem pública. Vendo-se encurralado e vencido neste debate sobre legislação da desordem, o mendigo resolveu abrir o coração.

- O caso é que temos sede.

- E nós com isso?

- Os senhores são a autoridade máxima que rege as pessoas que por aqui andarem, alguma coisa poderão fazer acerca da falta de água.

- Não sabemos porque faltou a água. Além do mais, não é pela vossa classe que os meus homens mantêm o emprego e os salários, pelo contrário, portanto é mesmo aguardar a próxima chuva. Entretanto, é desandar, ou seja, é ir cada qual para o seu poiso de sempre e favor não perturbar o trânsito dos peões e turistas.

Com isto, o melhor alimentado, melhor vestido, e melhor armado chefe de polícia desencorajou o seu rival de prosseguir com a sua reclamação que, convenhamos, era tão legítima quanto desesperada. Acontece que durante esta troca de poucas ideias, um acaso meteorológico extremamente improvável neste pino de verão foi tendo lugar. Sobre a grande praça onde ficaram cercados pelos agentes os cada vez mais desfalecidos e descaídos casacos rotos, foi-se formando um negro aglomerado de carregadas nuvens, que encheu de esperança o mais desatento dos mendigos. Sem se esperar e antes que os dos bastões avançassem a castigar o conjunto de vagabundos, uma tempestade aquífera caiu do céu, primeiro uma chuva forte e constante, que sabia bem à pele suja e quente dos maltrapilhos, e depois uma carga de água incomensurável, tão frequente que se deixou de ver um palmo à frente da vista.

Aquilo que surpreendeu e atemorizou os espectadores deste inédito episódio urbano foi o facto de esta chuva atingir apenas a zona ocupada pelos mendigos. Num círculo bem definido e limitado a essa área, jorrava a água, contrastando com a secura das zonas circundantes, em boa verdade todo o resto da cidade. Aquele mendigo que era mais atreito a raciocínios, o que desafiou a autoridade, pensou para consigo que aquilo só poderia ser intervenção divina. E talvez fosse mesmo uma resolução dos deuses para colmatar esta falta de engenho dos homens. O certo é que, como por artes mágicas, a face dos mendigos fustigados pelo sol ia clareando, as roupas iam tomando as suas cores, próximas das originais, os corpos iam ficando limpos, e as suas almas, parecia-lhes, pesavam menos.

Isto fez o chefe de polícia ficar alerta. O sucesso da sua operação estava comprometido, pois estes mendigos, limpos pela chuva divina, e quase já secos pelo sol que, enquanto entrávamos na encruzilhada mente do agente oficial, já se pôs em toda a praça, podiam agora muito bem confundir-se com o mais comum dos transeuntes. Alterou de imediato a estratégia, não fosse o próprio pós-graduado em situações de assalto, guerrilha e micro-estratégia urbana. Decidiu acalmar os mendigos, falou a todos prometendo, em troca de alguma ordem e respeito, uma distribuição diária de uma refeição e uma garrafa de água. Embalado no próprio discurso, pensando para si que iria facilmente chegar a político, prometeu renovação nas roupagens, e protecção contra o frio desta gente menos abrigada, bem como investimento na reabertura das fontes.

Desta forma, organizou os seus agentes para redistribuírem os mendigos pelos seus lugares de frequentação habitual, e, regressada a normalidade, com a ração diária que se limitou a um pão quando calhava e uma garrafa de água, e com as fontes jorrando a sua usual e usada água, os mendigos tornaram a adormecer pela cidade.

Debaixo da minha janela (inspirado em)

2009-10-25T01:36:00.001+01:00

Não sei definir uma janela. Não é certamente uma passagem, mas também é insuficiente dizer dela que é um conjunto de vidros e outros materiais estruturantes.

Parece-me que inventaram a janela à pressa para camuflar o facto de precisarmos de paredes.

“Por baixo da minha janela.” (1)

2009-10-20T01:45:00.003+01:00

Um parapeito que sugere uma infinidade de possibilidades, uma janela em aberto. Afinal, tudo pode acontecer por baixo da minha janela. Talvez apenas eu nunca tenha estado atenta ao que se passa por baixo da minha janela. Na realidade por baixo da minha janela é o meu pátio, existem janelas que não dão para o exterior. No entanto existem janelas que dão para o interior, se juntarmos ambas as possibilidades são ilimitadas. Por vezes gosto de estar debruçada na minha janela e ver as gentes que passam e ouvir o que dizem, se não consigo, imagino! Outras vezes recolho-me e fico do lado de dentro da janela, não quero que me vejam, mas eu posso ver todos. Nem sempre posso estar à janela, tenho outras coisas para fazer, mas ponho-me a imaginar como seria se conseguisse estar 24h à janela, a olhar para baixo. Sentir-me-ia uma entidade maior, que poderia ver tudo, ou uma doente que sofria de um voyeurismo exacerbado, ou até sentir-me-ia cansada e infeliz porque não tinha mais nenhum objectivo a não ser o de estar à janela para ver o que se passava por baixo dela.
Mas agora imaginar estar à minha janela e realmente não estar é muito mais interessante, posso eu criar as personagens, as situações, dar os finais e ainda pintar as cenas com cocó de pombos como pontos finais.
Gosto de ouvir num dia de inverno a chuva a bater na minha janela, o pior é que me impede de ver o que se passa por baixo dela. Não gosto de ter os vidros das janelas sujos, mesmo que estas não dêem para a rua, as janelas interiores também se sujam se não forem limpas com alguma frequência. A mim ensinaram-me que a melhor maneira de manter os vidros das janelas sempre limpos e sem pêlos é limpá-los com papel de jornal e limpa vidros. Um dia o meu senhorio disse que se haveria de tirar as janelas de madeira e trocar por outras de alumínio, eu não permito, acho que as janelas de madeira dão um ar muito mais bonito.(2)

(1) A frase do título foi escrita por Jorge Silva Melo
(2) O comentário é meu :)

Um texto para cada divisão

2009-10-19T00:27:00.002+01:00

Sala 1

Existem portas que escondem as divisões de cada um. Abrem-se e vê-se tudo repartido, vazio e cheio de pó.

Sala 2

Ao lado da janela que dá para o pátio existem cabides que seguram malas. Essas malas pertencem a alguém que passou por esse corredor escuro e frio, onde os 10 botões que lá existem não se sabe o que fazem.

Sala 3

Sem janela e sem extractor de cheiros deve-se manter o local limpo. Existem detergentes, balde, esfregona, luvas, panos, caixote do lixo, sabonete para as mãos, mas não existe papel higiénico.

Sala 4

Pela porta azul em ferro trabalhado impera um painel de azulejos num espaço espectral. O esqueleto do espaço está bem desenhado, basta saber interpretá-lo; as saídas de emergência estão bem sinalizadas, contudo existe humidade nas paredes e a tinta descasca ante nós.

Sala 5

Esteve ali alguém agora mesmo, o avental ainda mexe. Será que os ténis foram colocados ali de propósito? É que alguém pode roubar. Ainda bem que existem grades nas portas trancadas se não por este chão de calçada portuguesa muitos delitos se davam.

Naquilo que resta

2009-10-08T21:37:00.003+01:00

Farrapo. É como um farrapo humano que me vêm. Sou, na verdade, mais farrapo que humano, e por isso dependo tanto assim da humanidade. Procuro a humanidade até à demência, procuro onde a cheiro, vasculho onde oiço os seus ecos, analiso no lixo cada pedaço de humano.

E no lixo - onde me vêem vaguear, onde gasto tanto da minha tão parca atenção – é lá que encontro o que há de bom e mau nos homens. Deparo-me com os seus restos, é nos seus restos que concentro as minhas forças. E sem eles, sem o que as pessoas desprezam, não estaria aqui, com o meu juízo inteiro. Eles preenchem-me com sensações dos homens, fazem-me sentir perto, e daí eu me achar dependente do desperdício das gentes. Necessito que as pessoas desperdicem, se desapeguem daquilo que amaram, ou daquilo que necessitaram. É preciso que gastem, se enfadem do que têm, desperdicem o que não conseguem consumir, tenham menos e mais fraca barriga do que olhos gananciosos. Preciso do seu luxo antigo e despedaçado. Preciso que sejam egoístas, que usem só o que têm de melhor para me restar algo daquilo que é paupérrimo.

Sejam egoístas, e sejam insanamente autocentrados, preocupem-se tanto como só vocês conseguem com a vossa imagem pública, ao ponto de me darem uma esmola que pareça bem aos olhos dos que passam a ver. (por favor) Desunam-se e digladiam-se, e atirem-me as sobras. Sintam o fervor da inveja, e sintam também o frio que resta no fim dela. É também importante que sintam frio, muito frio. Tanto, que invistam todo o aquecimento nas vossas máquinas, nas vossas construções recordistas e ambiciosas, e assim eu sentir-me-ei protegido, terei o meu lugar próximo desta humanidade fumegante das cidades, serei parte integrante do seu conforto, muito embora esteja na ponta final do mesmo: uma cinza, uma marca do aconchego que existiu nalgum lugar que não este.

E ainda assim, onde eu moro é onde existe mais humanidade. Nas ruas deste mundo, sente-se uma névoa gélida pela manhã. Ela vem carregada com tudo o que fervilhou nas mentes dos homens, que agora dormem exaustos, distantes. Nela, eu sou invisível.

Síntese

2009-09-29T00:04:00.003+01:00

Em contacto com a matéria ardente
recolhe o frio ao nó dos dedos.
Quão breve tempo é a mais longa vida.
Tudo se decompõe.
Tu és a esperança, a madrugada.
Como posso eu amar-te, se nem sei.
Tem haver com a asfixia, o dilúvio
Entre negras amnésias do céu.
Da noite, para além de ti, de mim, do corpo que formamos, síntese de toda a poesia feita.

Do quase Ser

2009-07-20T22:36:00.002+01:00

Um homem encontrou uma vez um jardim abandonado
Que por não ter flores, nem árvores sequer
Mal conseguia jardim ser.
Pouco mais que um banco e um silvado lá havia
Mas o homem gostava de lá ficar sentado
E parecia-lhe aquele jardim poesia.

Lá plantou uma árvore de folha perene e ramos compridos
E sonhou que pássaros lá gostassem de poisar.
Quando a árvore deu flores, e pássaros, pensou ser para lhe agradar
Mas quem via a árvore, o banco, o homem e o silvado
Não imaginava que estavam irremediavelmente unidos
E que eram um jardim, ainda que imaginado.

Um dia, o homem, envelhecido, emudeceu
Viu o seu jardim quase centenário
Desaparecer subitamente, pela pá de um operário
Viu lá surgir uma estrada grande, trânsito desordenado
E então, velho e mudo, também desapareceu.
Nem sobrou a árvore, por se encontrar no traçado.

Ninguém, quando o velho do jardim era jovem
Percebia ali poesia alguma
Mas a poesia estava era no homem.

2009-07-16T20:42:00.002+01:00

Retiro(-me)

2009-07-06T15:57:00.005+01:00

Como a vibração de uma taça o meu coração vem feliz do regresso e em paz pelo caminho que percorri. Sou a expressão de um retiro em mim.
Eu escolho o amor, a plenitude, a natureza, o ser, as coisas…

Leveza

2009-06-30T11:34:00.001+01:00

Uma imensidão azul tocada a vento. Um pedaço de terra que invade o mar. O mar corrói as raízes da terra. Um corpo solto no meio da natureza ao sabor do vento, de olhos fitos na imensidão do mar e o coração elevado à grandeza do céu. Esta espiral é ténue, o percurso é um carrossel. A agilidade da mente tem de ser subtil e bela, fechamos os olhos e já lá não está, existe mas de outra maneira. Os elementos carregam-nos como uma base sólida mas flexível às oscilações, um bom colchão de molas. Uma inalação profunda de verde e lembranças e uma exalação do que não se quer. A imagem esmagadora da nossa pequena existência na imensidão terrestre, da imensidão terrestre no grandioso universo e de ambos numa poeira dançarina pelo cosmos brincando. Caminhar levemente sobre trilhos que não deixam rastro, flutuar a mente num sorriso interno esboçado e erguer o corpo num impulso de densidade relativa para a imersão aparente do querer. Querer muito, com muita força, com toda a entrega, como um desmaio de abandono das forças sobre o colorido vivificante do corpo revivido.
Um amor destemido tão grande, um foco bem no centro que faz vibrar tudo em nosso redor com um magnetismo belo e transcendente. A vida de nós, quem somos nós?

Marcas vincadas

2009-02-14T18:36:00.002Z

Com as mãos a tremer, num pulsar de adição grito para o mundo que quero o furacão do jogo sórdido e doido do toque. O gesto ofegante, a palavra que cai com os cabelos para trás sobre as nuas costas. É um pulsar que arrepia, que alerta e vicia. De olhos fechados os pés dançam sobre a pista. A música está na nossa cabeça, alienada do mundo, tudo são mãos, pés e sorrisos fortuitos. É o nervosismo da ausência, o medo da queda livre sobre o corpo. São frases rápidas as testemunhas das mãos serradas sobre a vontade de querer mergulhar nesta louca profundidade. A linha é tão sumida, tão lesto o pensamento, só o corpo é voraz.
Dançam ambos como mergulhados em notas musicais palpitantes. Já não há saliva, já não há querer, só o encanto da mente. Ela faz o desenho com as marcas vincadas do carvão, como consegue ser bela a fúria do tracejado e pouco serena a violência da mancha de tinta seca. Ficamos mais um tempo a viver esse parágrafo perfeito, pensamos que ninguém conseguiria transpor tão belas palavras até que abrimos os olhos e cessa a imagem.

Sentada à beira de mim

2009-01-03T01:33:00.001Z

Sentada à beira dos meus pensamentos, reflectida na imagem nítida das minhas emoções julgo-me um ser de cabelo farto, embaraçado e crespo; pele rosada e fina, mãos suaves e o coração cheio de calos do trabalho pouco gentil desta nova era. Os pequenos peixes saltam alegres. Julgo serem os nervos frenéticos a pulsarem na imagem aquosa do meu crânio reflectido nas ondas d’água.
Numa inalação profunda de saudosismo todas as sensações frágeis e alegres encorpam o sangue já espesso. Tal sensação é igual às poucas moedas que temos nos bolsos e a única nota que temos no banco, podemos gastar as moedas mas não podemos tocar na nota, mas se gastarmos as moedas a nota deixa de ser dinheiro e passa a ser medo ou alienação. É este estado forte do tudo ou nada, esta embriaguez dos sentidos em que tudo parece lento e tocante.
Nas ruas húmidas e vividas, são vadias as pedras do chão, pisadas por todos, cuspidas e gravadas por gentes fugazes e almas lentas. Entre a memória do passado e nítida visão do futuro está o murro sobre o estômago e a constrição da mente que à força de se abrir fraqueja. Fechar os olhos e ouvir o barulho das coisas inertes pensando, como será estar ali? Olhando-me ao longe penso, como será estar aí? Num encanto súbito corro em direcção à longe imagem que vejo. Ao correr a imagem corre sempre para a exacta proporção entre mim e ela. Como o fim que não quer terminar, o sol que não quer cair e ela sentada à beira de mim.

Vida rasteira (parte II)

2007-10-19T11:35:00.000+01:00

Sempre que despertava, Josué Boné via a vida rasante ao chão. Estava habituado a apreciar as beatas, os papéis-guardanapos desperdiçados, as latas, o rebuliço das pernas das pessoas sempre se apressando, obliquamente notava todo este mundo rasteiro, acordava virado para o chão.
Porém, das vezes seguintes em que se preparava para encarar e deuxar passar novo dia, além de uma imensidão de calçada suja e povoada de pés de pessoas, reparou que estava sempre acompanhado pela criatura dócil, calma, o cachorro que de dia para dia crescia nem ele sabia como, se nem para ele próprio arranjava o suficiente que comer, como estaria aquele cão, de pelo negro, fosco, cão de rua, com um aspecto tão saudável? O certo é que velozmente o cão ia atingindo um bom tamanho, e o seu poiso predilecto, onde estava constantemente deitado, era ao lado do boné do Boné. Tanto assim era que Boné já quase não ia ao boné retirar a grande parte que houvesse da sua conta - que não era bancária porque não estava num banco, mas sim no chão - para evitar os furtos, frutos das suas constantes escapadas da realidade deste mundo. Cada um destes, agora dois, mendigos permanecia no seu posto, e tinham-se respeito tal que o bicho não encarava Boné nos olhos quando se sabia observado, passando-se o mesmo na ordem inversa de ideias. E neste mutualismo surgido aparentemente por acaso, tudo se passava pacificamente, tão passivamente quanto antes, com apenas uma diferença de que Josué se aoercebeu a certa altura olhando o seu boné.
A sua conta em moedas crescia, amontoava, quase criava juros, ao ponto de até moedas mais cintilantes e valiosas se notarem no meio de um monte de outras mais modestas. O coração do sem-abrigo palpitou, pulsou forte algumas vezes. Já se ia esquecendo de comer há muitas horas, mas lembrava-se que padecia de séria fome. E ali lhe surgiu uma mina, um almoço como há muito não havia. Acorreu ao dinheiro, e de imediato o cão se ergueu num pulo, ficando no entanto espectante, olhando ora aqui ora ali, como que atento e de guarda. As pessoas que passavam pensavam que aquela pobre alma tinha finalmente arranjado, pelo menos, uma companhia, um cão. Boné ia pensando: "Este cão fez-se meu dono e mestre."
E assim parecia ser: o cão nada lhe pedia mas depressa o começou a ensinar. Refilava se alguém se aproximava de modo suspeito do boné, rosnando ameaçadoramente. Aparecia simpátivo ao resto das pessoas. Começou a ladrar, para grande espanto inicial de Boné, quando notava que já habia suficiente no boné para que se fosse comprar comido. Por vezes, desaparecia para aparecer daí a momentos com uma moeda que, com o ar mais natural deste mundo, depositava no boné, lambia o focinho duas ou três vezes e tornava a deitar-se. Mais que tudo, este cão que sabia contar e farejar dinheiro, deu umas novas pernas ao seu dono adoptado, ensinou o humano a erguer-se nelas, e este já passava mais tempo acordado e vertical, e já se afastava vários metros do boné por largos minutos, até dando-se ao luxo de comprar o pão em sítios diferentes de cada vez. O cão permanecia nessas alturas junto ao boné, mendigando aos humanos. E, de tudo o que caía no boné, recebia metade, em alimento.

Vida rasteira (parte I)

2007-10-18T20:01:00.000+01:00

Defronte da igreja, na rua atarefada, morava Josué. Por muitos anos não fazia assento noutro lado que não aquele, o Josué, e a sua ligação ao resto do mundo era um boné que equilibrava no chão virado para cima, lugar para qualquer amostra de esmola que lhe quisessem facilitar. Por conseguinte, por lógica e por comodidade, Josué era chamado pelos que o estavam habituados a conhecer por ali de Josué, o do boné, ou mais usualmente apenas por Boné. Andrajoso, maltrapilho como os que nada têm nesta vida, o Boné fiava-se mais no alheamento deste mundo do que na sorte da esmola, e gostava de adormecer sonhando-se noutras cidades, que imaginava belas porque belos lhe soavam seus nomes, mesmo ciente de que essa sorna lhe valia na maioria das vezes o desaparecimento das moedas que tivesse à vista no seu boné companheiro, sempre moedas pouco cintilantes, o que era forma pouco cintilante de ganhar a vida mais rápido que a vida de uma gafulha se tornava em forma de perdê-la. O boné, esse, nunca o levaram. Sabiam talvez que mais oportunidades surgiriam brevemente de furto, e assim sendo não queriam dificultar a vida ao Boné; eram quase os seus melhores amigos, estes fiéis larápios, tendo em conta que de amigos pouco tinha nesta vida, quem sabe se nenhum mesmo.
Um dia houve em que, abrindo os olhos, Josué do boné avistou abeirando-se do seu ganha-pão um animalzinho muito pequeno, um jovem cão farejando o conteúdo do chapéu. Normalmente, e já que esta não era grande ameaça ao mealheiro do mendigo, teria ficado indiferente. Mas, movido por uma súbita curiosidade, foi ter com o bicho, sacudiu a barba farta com as costas das mãos, aguardou uns momentos olhando o bicho do alto e finalmente agarrou-o. Subiu uns degraus da igreja, e depositou-o junto à porta achando que alguém lhe iria achar piada e levar. Isto sabia ele do mundo, o pequeno cão, apesar de abandonado, era amoroso, o que a juntar ao pouco tamanho suscitava na alma humana comiseração imediata. Já ele, começando na barba, terminando nos pés pouco calçados, nada tinha de pequeno ou amoroso, e essa era quase sempre a diferença entre vinte cêntimos e nada.
Perdido nestas conjecturas de desiludido da vida, Boné perdeu o espetáculo de esforço aparatoso do cachorro que, o mais rápido que pôde, sôfrego tornou para junto do boné. Lá se deitou. Boné encolheu os ombros, coçou a nuca, e tomou também o seu posto, deitado de lado perto do boné, e da nova presença que rapidamente esqueceu que era estranha. Isto porque rapidamente adormeceu.

Como é por vezes

2007-10-11T11:27:00.000+01:00

Amamos todos a vida
Até quem com desalento a odeia
É capaz do maior vigor.

Abrindo ou fechando os olhos,
Seja cinzenta ou clara,
Todos nós amamos a cor.

Duas faces da mesma verdade,
Alternadamente, com ironia,
Apraz-nos o alívio, e a dor.

Adoramos falar do que amamos
Ainda que isso seja um pequeno verso,
Um nada, o frio, o feio, o calor.

Amamos as outras pessoas
Quando nos apetece.
É o amor.

Um começo!

2007-09-03T15:12:00.000+01:00

Desta forma assinala-se um começo na vida artística profissional. Devagar mas sem medos apresento-vos um projecto que foi criado por três aventureiros inspirados no teatro e com vontade de trabalhar e de aperfeiçoar as suas técnicas artísticas, sempre...
Um espectáculo com base numa dramaturgia a partir de textos de Florbela Espanca que estreou em Peniche e que agora viaja até Torres Vedras, estreia no Bar do Gil dias 13,14 e 15 de Setembro pelas 22h.
Apareçam e divulguem!

Aqui vos deixo a página do nosso espectáculo para consulta: www.teatroemcena.no.sapo.pt

No 52... já ninguém mora! *

2007-07-06T02:29:00.000+01:00

* texto inspirado e publicado, em resposta ao desafio do Finúrias, no Ministério da Soltura.

Estando eu caminhando, na rua, em direcção a um encontro importante e embrenhado em pensamentos e ideias, oiço uma voz idosa chamar, Se o jovem não se importava de dar uma ajudinha, voz essa cuja origem demorei ainda um instante a descobrir.

Deparei-me com um senhor de óculos de um amarelo escuro, já quase plenamente calvo, com aspecto cansado, e estranhamente envergando uma abundância de agasalho para o tempo de praia que fazia. Apelidou-me de jovem pois já devia ter percorrido uns setenta anos, e indagou-me acerca da localização do Centro de Pesquisas Farmacêuticas e Químicas. Acrescentou, Sei que é por aqui mas um rapaz fez-me já andar às voltas com o que me indicou, disse-me que era para esse lado, e o malfadado homem apontou para o sítio de onde vim. Eu disse, É verdade, pode-se ir por lá, mas venha comigo que é mais perto por aqui, e vou lá passar. Ofereci-me também para levar o mais pesado dos sacos que carregava, ao que acedeu. Lá dentro iam batatas.

Já antevia um passeio silencioso dado o evidente carácter pacato do meu interlocutor, mas porém assim não foi. Antes contou-me que a sua demanda era quase sem esperança. Por morar num lugar junto de uma descuidada fossa séptica a céu aberto, a sua saúde ter-se-ia degradado. De médico em médico, hospital em hospital, e já neste centro de investigação de farmácia tinha buscado auxílio em vão. Queixava-se há anos de um frio imenso e petrificante dentro de si, É por isso que ando devagar. Explicou-me que ninguém lhe detectava o problema que, Pode ser a nível capilar, sim, mas de certeza que é na minha pele, pois se vivo naquelas condições sanitárias!. Isto dizia debalde aos doutores, que o rechaçaram sempre, sempre ignorado. Mesmo eu só lhe soube dizer, entre as suas frases, que o que ele pensava tinha lógica, que o seu mal era por demais estranho, e que fazia bem buscar apoio em sítios diferentes.

Condescendente das minhas réplicas inconsequentes, continuou o seu relato, explicou como tinha sido despedido de um emprego estável na junta de freguesia, onde não suportava estar no inverno ao ponto de congelar; como tinha acompanhado o frio cancro que lhe tomou a esposa, que viu friamente morrer, pleno de frio. De tudo isso sobrou o frio, confessou-me, e olhou absorto o caminho.

De súbito, levou as mãos a um saco e mostrou-me o seu conteúdo, visto que eu era um “jovem que parecia compreender”. Tinha uma série de objectos oriundos da fossa. Desabafou, Se pudesse até fazia com que analisassem as minhas roupas, a ver se não enctravam magotes de gases! E de novo se calou.

Como faltasse ainda um pouco de caminho, e presumia que o silêncio iria entristecer o meu companheiro aflito de memórias, perguntei onde ele morava, ao que me respondeu, Na Pontinha, essa bela terra, com desapontamento na voz. Admirei-me, e foi quase com um inapropriado entusiasmo que lhe revelei que já lá tinha morado uns anos, na avenida dos Bombeiros Voluntários. Esses são outros, reclamou, ligando para lá, eles analisam o perigo da fossa, mas calam-se quando pergunto porque não lhe arranjam solução. Se já lá morou talvez conheça então a tristeza do beco das Fontanelas... Pergunto se lá morava há muito. Fez um silêncio como quem chama a atenção ao que vai ser dito, e seco, de orgulho e impotência, exclamou, 40 anos.

Quase chegados ao seu destino, perguntei-lhe se alguém o aguardava no centro, ao que ele replicou que, Não, venho com Deus ou com o Diabo. Parados à entrada que lhe indiquei, esfregou a cara e, encarando-me, prosseguiu a reflexão, Se mesmo o amigo me ajudou a vir até aqui, e eu retribuiria se pudesse, porque é que não há uma única alma que olhe para o meu caso? E, depois de uma pausa breve: Porque é que nós não podemos viver em paz?

Desejando o melhor para o outro, despedimo-nos, balbuciei algo contra o egoismo humano, e de tão estupefacto só depois me lembrei da pessoa que me esperava, e só mais tarde ainda reparei que tinha inadvertidamente privado o homem do seu saco de batatas!

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No dia seguinte, procurei à hora do jantar a moradia do malogrado senhor, que tinha ficado agradecido apenas por lhe ter indicado o caminho e com ele ter conversado durante uns minutos. O que para mim tinham sido breves instantes, teriam talvez sido bem mais na sua idosa mente, bastante sensível a quem quer que lhe desse atenção, neste mundo. E tendo também isso em conta não poderia nunca deixar de lhe entregar as devidas e esquecidas batatas.

Descobri o beco que antes tinha enganosamente admitido conhecer, após reviver velhas sensações de quando era ali morador, inocente de todas as reviravoltas que a vida tem para toda a gente. O beco era consideravelmente grande, com prédios baixos, desiguais e afastados, notando-se um cheiro nauseabundo que não esperava encontrar, mas que seria de esperar se me recordasse apenas das palavras do velhote. O sítio estava deserto, mas ouviam-se algumas pancadas, lentas, arrastando-se tarde fora e secas. Reparei que provinham de um indivíduo de boné, tichârte e calças sujas que, paciente, pregava umas tabuinhas na porta de uma casa velha, caindo aos bocados. De repente, levantou um vento inesperadamente frio, não forte, mas penetrante e incomodativo. Aproximei-me e encarei o sujeito do martelo, a quem perguntei onde habitava o senhor, o qual tentei descrever da melhor forma que me era possível. Ele pareceu não reagir, não colaborar. Decidi-me a acrescentar, numa última tentativa, o que se revelou a característica decisiva, Um senhor que tinha uma estranha doença que o fazia ter frio a toda a hora, disse eu atabalhoado. A isto, ele olhou-me pela primeira vez e disse, Ah, procura o Baltasar, chamavam-lhe o Baltasar do gelo. Ele vive aqui, é engraçado. Ou pelo menos vivia, hoje de manhã finou-se. Houve um incêndio grave na cozinha que o levou. Agora aqui no 52... já ninguém mora.

As palavras ressoavam nos meus ouvidos quando me afastava, senti o peso das batatas e perguntei-me sobre a importância que afinal uns meros quilos de batatas podem ter neste mundo, se no tempo de os transportar ao outro lado da cidade, morre uma pessoa.

Tomou conta de mim um grande lamento, mas descansei quando imaginei o senhor Baltasar perante as fortes, laranjas, quentes labaredas, sorrir pela primeira vez desde que perdeu a mulher, sentir pela primeira vez a pele desde que perdeu a saúde. O senhor Baltasar enfrentando, entregando-se à chama, a única que nos últimos anos de vida o compreendeu e aqueceu.

Atirei-me num passo mais ritmado e segui o meu caminho.

Cúmplice adeus

2007-05-30T23:25:00.000+01:00

Escuta-se ruído, muito ruído. Pneus de camiões furiosos empurram a água da estrada, uma buzina de automóvel ralha, solitária, à distância. Asas de pássaros, um, dois, três pássaros batem de surpresa, fogem, estacam. Centenas de pernas fogem e estacam, fogem e estacam, não param; mil aspersores incidem zangados uns com os outros, o nevoeiro é barulho que se ouve com o nariz.

De súbito, tudo cessa, tudo se aquieta. O ouvido estranha, mas continua o caminho na calçada, o peito pesa. Um aperto tamanho no peito

-Respira

A pressa fugiu, o mundo perdeu a geografia, a geometria, é obsoleto cronometrar a vida. Não se ouve nada, e continua pela calçada caminhando em frente, não se distinguem os detalhes. Mas tudo está estranhamente tranquilo, tudo se pinta de sossego e uma alegria ténue. Tudo se suspende num momento de vácuo enquanto ele caminha.

Parece que o estou a ver a ir embora, leve, pela calçada.

Vertigens

2007-05-19T17:18:00.000+01:00

Nem sei porque escrevo. É tudo o que tenho feito desde uns tempos para cá, não tão poucos quanto isso… os suficiente para que me questione sobre o que estou a fazer carregando freneticamente nas teclas do computador e vendo o cursor a avançar sobre o surgimento das letras. São apenas letras, palavras, penso não lhes querer conferir algum sentido próprio ou que o texto tenha no fim um seguimento lógico.
Tudo parece ser uma vertigem para o mundo da ficção, as longas voltas que a cabeça dá e os ruídos constantes que adormecem os sentidos e os mergulham numa viagem alucinante. Este sol que abrasa a cútis e dilata o que é divino causa uma inquietação na mente que precisa de descarregar energia no mar e deitar fora tudo o que são lágrimas presas às pressas dos dias.
A dormência é absoluta, incrível como todos os dias as mãos tentam acordar o corpo e não conseguem, nem mesmo beliscando-o… sei que está fora de si, racionalmente tento lembrar-lhe que está fora mas a viagem passa-se a um nível mais profundo.
Até quando é os pensamentos vão dar voltas nos lençóis húmidos pelo suor da vontade de cair sobre o não lembrar? Quando é que me sentirei perdida por achar que não dominei um dia os meus sonhos? A memória está cansada mas não se cansa de lembrar-me que existe… caberá algum dia tudo o que vive alucinantemente?
É o sol e o mar que vão deixar que o corpo abandone esta energia de mendigo esfarripada, parecem rasgos a saírem-me por entre as mãos melodiosamente em direcção a um outro lado conectado. Assim que o descobrir, desligo a ficha e deito fora o acumulador.

"Hoje matar-te-ei" *

2007-05-04T21:19:00.000+01:00

Matar deve ser, mais coisa menos coisa, como morrer. No final de contas, perde-se uma vida, de quem pouco importa, eu acho. Quem mata padece do desejo de dizer um adeus permanente. Quem morre, permanentemente se está despedindo. E eu aqui pensando-nos numa daquelas arenas romanas, cada um tentando ferir o outro com o olhar até que um de nós caísse por terra. Eu brandindo um gládio feito de raiva contida, agitando-o até quebrar tudo em meu redor, até, violentamente, desapareceres da minha ideia. Ainda ontem te amei...

Fiz o quê?

Tive-te a jeito, rodei-te a cintura, encostei-te e prendi-te as costas no meu peito, apreciei a fragilidade do teu pescoço, e apreciei que o teu pescoço fosse frágil.

Ontem mesmo te amei como te tenho vindo a amar, faço como se fosses o mundo inteiro e atiro-me, feito em napalm. De noite tu dormes. . .eu choro, à velocidade de renovação das lágrimas.

O que importa aqui é que um de nós morra, à revelia da minha covardia, é este o princípio do nosso eterno renascimento. Quero propôr-to, descaradamente, quero contar-te esta minha lucidez, em vez de deixar uma tímida mensagem no teu gravador – "Hoje matar-te-ei". Prepara-te, porque levarei esta minha loucura até à última instância. Entrego-lhe o meu destino, entrego-lhe o teu.

É assim o jogo dos insanos. Perdoa este aviso de quem te ama.

* Resposta ao desafio do Finúrias

PPP

2007-03-18T13:03:00.000Z

O palco a plateia e o público. A história dos três pês. Geralmente existem homens que nascem num tempo em que a luz vigente, por imposição de um sistema de galáxias muito bem organizado, apaga a iluminação absoluta de um futuro promissor. A cena escrita para um palco sempre foi um veículo promissor de fazer girar a grande roda das mentalidades. Quando uma sala fica cheia de um público morto segurado por uma plateia suspensa por aparências e aplausos, o sentido giratório progressista e iluminado da grande roda tem ainda mais vigor. Toda esta maquinaria de cena é sensível, todos os motores trabalham à força das ideologias e esperanças de que o público ganhe vida, tenha pernas e ande sobre o seu próprio pensamento.
As cenas têm duas funções que sendo dissociadas complementam-se estranhamente: a de actuar com o sentido suplantado de fazer as mentes mergulharem numa introspecção necessária e a de ficcionar sob um disfarce essencial cujos motivos ficam enterrados no fundo do nosso pensamento esmagado por uma sala de espectáculos maior que nós mesmos. A pressão é muito grande e estômago dá voltas, imediatamente dá-se uma secura na boca e o medo de que uma “branca” nasça em nós. A “branca” dos seres que lutando em silêncio por uma forma mais ideal os leva a terminar os seus pensamentos numa corda enlaçada que está suspensa no teatro local em que tantas vezes actuaram. Como é que se actua na palavra sem voz? Como é que se anda numa personagem se esta não tem pernas para andar? Como é que se escreve e se encena debaixo de um manto escuro de segundas intenções e olhares fixos na suspeita? Quando os três P se juntam num só temos um progresso postulado, se vivem numa separação, temos então a pantomima da morte do pensamento; e por certo que essa é uma imagem muito forte, não pela ascensão da arte, mas pela morte do “ser” no teatro!

Recordações para J.

2007-03-16T01:14:00.000Z

Segundo me apercebo agora, tive uma infância bastante frágil. Não que fosse desprotegido. Mas as imagens que sobrevêem quando faço um esforço por me recordar dos tempos de criança são apenas mãos, enormes, capazes de me esmagar em dois segundos, mãos estranhas, escavadas. E os adultos para a minha visão de rapaz de poucos anos de idade eram então entidades capazes de apertar o que quisessem de mim até esfolar, quando quisessem. A minha mãe tinha uma pele finíssima nessa região do corpo, mas no entanto eram de uma proporção desmesurada, sempre maiores do que eu. Eventualmente aprendi a viver com elas, a não ter tanto receio de usar óculos por estarem ao alcance de todas as mãos, mas ainda hoje, adulto feito, me surpreendo com o tamanho minúsculo das minhas próprias mãos.
Sempre notei uma correlação muito interessante que talvez passasse despercebida à maioria das gentes: uma gargalhada tinha um efeito nas mãos alheias que nenhuma outra coisa que eu fizesse às pessoas provocava. Quando as pessoas riam, quando se começava a ouvir o som da alegria ou gozo, as suas mãos deixavam de ter a pose ofensiva que ocupavam sempre para a minha vista. Elas mostravam, então, outra disposição, coçavam o rosto, coçavam a barriga, juntavam-se em redor dos narizes. As mãos fundas dos homens desapareciam, nem que por segundos, segurando-se uma na outra por detrás das suas nucas. Os indicadores apontavam. E quando calhava, então, o riso dobrar nas pessoas, esses seus apêndices já dançavam, mostravam sensibilidade, batiam no próprio corpo mostrando uma vulnerabilidade a que eu procurava agarrar-me sempre. Não sei porque vivi obcecado com esse medo de estaladas, mas consigo directamente relacionar isso com a necessidade absurda que ainda hoje tenho de fazer as pessoas rir.

Gira. Era uma palavra que ouvia com bastante frequência, gira, normalmente com o complemento daqui p’ra fora, assim gritavam os manos se eu aparecia. Fui o quarto filho de uma série de quatro, e penso que a nenhum elemento da família restava já paciência para um puto. A minha Nanó, a avó materna, morava connosco e era quem tinha sempre saia para mim. Naturalmente gravitava em seu redor, e já que não me lembro de a ver sem estar ela no seu tricot, as suas mãos nunca apresentaram sequer resquícios de ameaça. A Nanó tinha-me ali ao pé, foi ela quem até me ensinou as cores e o seu efeito nas pessoas, bem como a contar o tempo nas diferentes velocidades de que ele se usa para passar por nós. Perante a Nanó eu nunca tive de me esforçar para parecer ridículo de forma a afastar os seus membros superiores da minha vista. De maneira que, já velhinha, quando viu que me tornara num fazedor de risos profissional, foi a única que estranhou e perguntou o que era exactamente isso. Eu não lhe disse que ia escrevinhando piadas nos rebordos dos jornais, nem que ia aos bares da cidade contar piadas daquelas que maldizem das pessoas famosas. Limitei-me a fitá-la bem fundo nos olhos, estiquei os lábios, e ri com as narinas, ficando alegre e calmo. Sabia que a Nanó correspondia sempre a isto com o seu riso compreensivo, sabia que isto a bem dispunha e a meu favor, e por isso segui esse meu instinto. Só depois retorqui Ora, e a Nanó acredita nisso que lhe dizem?, isso de comediante é o que me chamam lá no emprego por estar sempre bem disposto. Não menti muito.

Certa vez chamaram-me para um dos meus números numa altura bem inconveniente. Disseram que era coisa bem simples, que precisava apenas de aparecer com os meus dentes rebrilhantes e ir abrindo os braços enquanto contava as historietas de que me lembrasse, mesmo se não estivessem na vanguarda das graças - ciência essa com que ciosamente preenchia os meus dias, e que servia de escapatória nas alturas em que não conseguia chorar embora tivesse disso uma forte vontade. Calculo que não podemos ser bons em todas as profissões, e lacrimejar é algo para o que não fui talhado. De facto, que nem me preocupasse era o que eles diziam, onde eu tinha de actuar era no Centro de Reabilitação Social, casa que gozava de um anfiteatro bastante portentoso que já me tinha visto enfrentar fortes plateias, mas porém com a diferença de que desta feita iria actuar mesmo para os que nessa casa esperavam infinitamente uma reabilitação social. Os tolinhos, apelidavam-se assim, gente que conseguia conjugar grandes níveis de alegria e aborrecimento, e apenas isso. Eram as pessoas que, por doença ou atraso, estavam apartadas daquilo que chamamos de real, longe dos suores e correrias diárias na urbe, longe do horário nobre da televisão antes de deitar, longe dos impostos e dos filhos, das notícias de bombas e minas que encarceram para sempre um e outro ser humano, e milhões de outros seguindo esses.
Acedi ao não-desafio, precisava do dinheiro, e imaginei que ninguém quisesse entreter essas almas no dia de aniversário do Centro.
Sou sempre preocupado com o tipo de auditório que vou encontrar. Preparei umas graçolas assentes em lugares-comuns da comédia, as piadas que comecei a contar em adolescente, aquelas que achei que estariam próximas do nível de atenção que me ia ser disponibilizado pelos ouvintes. Entrei sereno no palco sabendo o que me esperava, e vi isso confirmado ao me deparar com umas centenas de indivíduos em poses atípicas, quer por estarem em cadeiras de rodas, quer por terem constantes trejeitos com os braços e pescoços, quer aqueles que me ouviam com o olhar fixo na cadeira defronte deles. Acompanhantes, apenas alguns, e enfermeiros na distância. Saudei a plateia, apresentei-me, e sem esperar segui o meu caminho, fiz referência ao calor que fazia lá fora e que me teria impedido de dar com a casa, quando dera por mim estava no Jardim Zoológico a pentear macacos, a contar piadas a lontras, tudo isto mentiras engraçadas que lhes contava, quando a verdade é que estava no palco imitando leões e golfinhos a tentar arrancar a primeira risada geral, o ópio do meu ofício.
Não saltava essa gargalhada total, alguém ia rindo à minha confissão de ser um zero no futebol, outros sons iam sendo emitidos de boa disposição, sempre bem dispostos, reparei que todos riam, à sua maneira. Demasiado, até. Uns apontavam para mim, riam com a saliva toda que tinham na boca, exclamavam vocábulos só deles, riam, riam, às vezes de mim, nas outras comigo. Perdi o norte, respirei fundo e pela primeira vez desejei conseguir por momentos serenar uma grupo alegre de pessoas. Insultava os patetas com os meus botões, resisti para não disparatar com piadas agressivas. Até que me inebriei de vez, junto com eles. Percebi. O que senti naquela altura não é um estado de espírito bem nítido, mas compreendi que não interessava tanto o que eu dizia, ou de quem falava. Aquelas pessoas estavam comigo, estavam rindo, e pela primeira vez não era de eu me assumir ridículo, ou dizer isso de outrém. O riso, para eles, era uma própria linguagem com que controlavam o fluxo de emoções que transmitiam para o exterior. E quando me imiscuí nessa linguagem, mais simples e sincera que as anedotas, senti-me pela primeira vez num grupo onde todos tinham as mãos do tamanho das minhas.

Ginecartografia

2007-03-08T05:09:00.000Z

Para mim és hoje uma rua de Lisboa. Não uma que já havia, mas uma que passou a haver, começou a ser construída no dia em que te conheci. E não foi necessário quase tempo nenhum para começar a odiar-te de todo o meu coração, foi muito fácil. Nem compreendia quem teu amigo fosse, a não ser, evidentemente, por interesse próprio, já que a amizade tem limites, e eu traçava-os no desperdício desconfortável que era aturar-te, a ti, que lançavas no ar uma espécie de pólen grudante com o teu nome inscrito quando te movias, cativavas multidões sorrindo; que falavas muito de mim mas nunca para mim.

Na altura, Lisboa era um turbilhão cheio de tudo, e nós éramos velejadores insanos por gosto. Nem julgo que tivesse algo que se pudesse designar por consciência – vivia mais ou menos acompanhado por umas palavras de monótono remorso e confusão repetidas na minha cabeça que afastava constantemente, substituindo por nomes de mulheres e verbos frenéticos e sujos, e nomes de mais algumas mulheres e novos verbos fantásticos. Tu eras uma mulher, mas nunca te ficaste por um nome, eras a teimosia em puro estado líquido, a inconveniência personificada. Lindo serviço, ironizavas tu de cabeça no ar quando me apanhavas de óculos escuros às onze da manhã de um dia em que mais deveria ter acordado pela hora do jantar. Já sabia odiar-te de cor, assim que sentia esse aroma balsâmico que espalhavas entrar nas minhas redondezas, e tornavas diariamente essa tarefa muito fácil. Como naqueles dias em tua casa, com a tua mãe a servir chá e bolos, com o teu pai a ler o jornal em frente à televisão dos mil decibéis, e eu lá, com a desculpa do estudo, raios partissem o estudo ao meio, cada pergunta que me fazias era porque sabias que eu não sabia, cada piada que eu dizia tinha de ser explicada. Tanto estudo, eu acho que ainda ia lá para tentar estudar-te, continuei indo numa tentativa de compreender como conseguias irritar-me tanto.

Tentei ainda desistir de ti, passei a falar-te só de colegas muito femininas e jogos de futebol, mas conseguias sempre que eu caísse e desaparecesse nos teus jogos marciais. Desde sempre me embalaste nos teus menosprezares, deitavas redes de insinuações para descanso meu. Tentei desistir de ti e de tudo isso, mas detestava-te demasiado.

Nos parques desta cidade aprendi a ler nos teus olhos. Tudo o que lia atormentava-me, maldisse tantas vezes saber essa língua. Castanhos escuros, pareciam cada dia ter um novo tom de negro. E tu não só sabias que eu te sabia ler, como sabias fazer-me ler o que querias, sempre. Que torturas podias tu, mulher de vários nomes, inflingir ininterruptamente? Dizias a todos o que eu era, preto no branco, logo eu, que nunca tinha sido nada, e queria continuar assim. Reinventavas a minha miséria esculpindo-me os olhos, lábios, orelhas, nuca, com as mãos. Odiava-te, e desde que me esculpiste passei a odiar-te como se odeia a um criador de quem se conhece todos os cheiros e jeitos.

Se algum vez te feri, foi de propósito, e de certeza que não foi facilmente. Não porque tivesses um espírito tão titânico assim, mas porque me conhecias, melhor do que eu próprio. Quando estudei no estrangeiro fui decidido a conseguir desistir de ti, deixar diluir esse ódio na distância.

Quantos dias passaram até me telefonarem de Portugal? Dois? Quinze? Acidente, fulano não conseguiu travar a tempo. Falha mecânica. Está-se a investigar, tem calma. Dou em doido se não me disserem a verdade.

Quando voltei, Lisboa não tinha ruas, o caminho do aeroporto a tua casa foi um vácuo. Cheirava lá a flores de vasos, ainda hoje cheira, nunca mais lá tornei. Odeio que tenhas morrido, do fundo de mim, do que eu sou, daquilo que me mostraste que eu podia ser. Odeio a imagem da tua casa vazia na minha mente – para mim és hoje uma rua de Lisboa, luminosa e de passeios muito largos, onde a cidade começa e acaba - odeio que a tua lápide exista, odeio ver lá palavras que eu escrevi antes de conseguir ter coragem de tas dizer. Tenho saudades tuas.

Espelho escuro

2007-03-05T02:22:00.000Z

A noite sempre inspirou. Pelas estrelas.

Talvez imensas estrelas façam

o universo parecer infinito,

de cores, e amores,

pessoas, rubores que passam

a bordo de um só grito.

(Na minha cidade, estrelas

Nem vê-las.)

A noite instiga. Pelo escuro.

A noite chama noite adentro

Uma vez, frente a um espelho

Sorri, era noite,

Um sorriso grandioso

De tão triste e de tão velho.

(Mas sempre que os lábios sobem

Sou jovem.)

Novidade (parte I)

2007-01-22T23:47:00.000Z

Paro, olhando em todo o meu redor e sinto-me de imediato desconfortável. Subitamente sei o que me falta, embora o desconheça. Em cada passo, em cada olhar, em cada rua sei o que vou encontrar, sei o que fazer para o encontrar ou evitar, sei com exactidão todas as possibilidades desta realidade na qual me sinto agora como peixe em água suja. Para onde quer que corte nesta cidade, por mais que vasculhe as suas entranhas, desamparo-me em estar tão amparado, e a situação torna-se violenta.

Está frio porque é outono, e a natureza morre da maneira que eu conheço. Quinze anos desta cidade que se transformou horrivelmente em algo semelhante a mim, sem que eu o previsse. É forçoso que encontre um lugar novo, onde chova e eu não me saiba abrigar; onde os odores não me façam recordar nada. Preciso fisicamente desse ar estrangeiro a correr-me nas artérias. Deixo-me guiar pelos instintos, que não sei se conservei intactos ou se civilizei por completo, e entro na cidade, mais um pouco, deixando na consciência apenas a esperança aflita de um lugar tão estranho e escuro que me faça sorrir.

Encontro e sento-me. Aqui parece-me bem, tento até desconfiar mas já não consigo. Não me lembrava da sensação de não saber o que está para além das esquinas. E é boa. Neste lugar, que mais se assemelha a um bosque pavimentado e esquecido, nenhuma sequência de pensamentos que eu conheça faz sentido, e assim posso gozar cada um deles por si. Não há nos arredores ninguém que saiba menos do que eu e sou o aluno eterno. Quanto às outras pessoas, vagueiam com o impulso oculto, até deles, de ver algo ou alguém novo acontecer por aqui. Para uma delas, o alguém novo fui eu.

Não sei bem porque me abordaste, nem se vinhas decidada a perguntar o que perguntaste. Nem tão pouco me lembro já bem de como te saudei, ou sequer se o fiz. Andava tão introspectivo que por vezes não dava por me falhar uma resposta, até às coisas mais simples do quotidiano.
Mas puseste-me o pensamento a mil. Se eu sabia onde ficava a igreja de Sant’Ana? Sabia pois, como ninguém. E os nomes das três ruas que lá se cruzam.

- . . .Mas daqui não estou a ver bem. . .Penso. . .

Fizeste-me desesperar. Não estava prevenido, estava protegido na minha pequena e rara bolha de desconhecido quando me questionaste acerca do mundo real. O mundo que, vistas bem as coisas, faz todo o sentido, há um trajecto a procurar, há um caminho a percorrer, fizeste-me desesperar, percorrer todos os cantos do maldito bosque urbano, pelo canto dos olhos, buscando uma saída. Só não queria que me deixasses, então.

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2006-12-20T01:02:00.000Z

Nenhum comentário há. Porque as coisas são arriscadas devido ao facto de estarem fora do sítio, fora do lugar das coisas comuns e longe da situação intermédia diferente.
Aqui não se trata de procurar mostrar a realidade, ou ser a realidade pois ela já o é, diferente de nós, dentro de nós, logo distante de nós. A pele tem várias camadas epidérmicas e nós temos várias camadas sensoriais… ai se os olhos reparassem no cheiro da pele arrepiada, da lágrima precipitada; então a camada seria apenas uma amada superficial.
É perdoável um devaneio insensato ou ilógico, agora o não comentário ataca o sonho activo e cruel de se manter de pé. Assim ele despe-se a rastejar para que todos o vejam e não o sintam, pois muito lógicos e coerentes dizem que não o viveram.

Chuva para as crianças

2006-11-15T19:37:00.000Z

My sweet drop drop drop
As it drops drop drop
Sings to me drop drop
And it smiles!

As it drops drop drop
I save it in a box
So it won't
drop down.

Da ignorância

2006-11-15T19:07:00.000Z

Aos senhores que sabem tudo
tenho uma palavra a dizer.
Minúscula dicência, bem curta
quase sem algum sabor,
enquanto a saliva limpa
os amargos do emudecimento.

Quero só dizer
Cuidado.
Como o ódio segue o amor
a amargura sucede a compreensão.
E eu posso querer ter
uma minúscula palavra a dizer
Posso querer me arrepender
Inventar deuses para rezar.

Muito mais poderosos que os senhores.

E que estejam sob o meu comando,
e façam o que penso,
não o que lhes mando.
Deuses a cavalo do meu desejo alado
d'ensombrar tudo o que for certeza
Para que os senhores entendam
de uma vez por todas
que a justiça deste mundo gira em torno da palavra não.
Da qual faço questão de vos mostrar
de quantas maneiras se pode, afinal, conjugar
no presente do implicativo
do meu pretérito imperfeito.

Corpus

2006-11-04T01:05:00.000Z

É tudo uma questão de fluxo, fluído. Porque a energia não é sempre igual, porque nos pode conter em nós ou estando ancorada em nós ser projectada para fora, para o lado do desenho, do contorno de nós. Assim, levantamo-nos de manhã e deixamo-nos estar no local e o que se mexe é apenas o nosso contorno, o desenho, o esboço da certeza que somos nós mesmos. Seremos mesmo nós? A mim soa-me a um contorno vazio e no seu centro está somente o pensamento e não também a matéria, a energia vital. Esse fluxo tem uma memória, tem uma vida própria, pensa e age sem o comando intelectual. O emocional dá lugar ao vital, ao intuitivo. É preciso estoicismo para o reconhecer como um grande aliado e dar-lhe a sua merecida liberdade. É preciso sentir de facto e não dar ao sentir o lugar do pensar sobre o engano, a falácia. Caso contrário, ele empreende a função viciada de viver na sombra, e isso causará muitas instabilidades pois o que fica verdadeiramente somos nós e são a nossa sobra. No desaparecimento deveria ficar o nosso esboço de pensamentos e eternizar-se a nossa memória vivencial. No entanto, para isso é preciso que haja uma pulsão maior que nos faça passar o limite do nosso corpo, ou aquilo a que estamos habituados a chamar de corpo. Nessa altura virá a percepção de que somos muito maiores, muito mais amplos, mais atingíveis, mais constantes e conhecedores… enfim seres satisfatórios!

Escapatória

2006-10-26T00:22:00.000+01:00

Por vezes o sentir-se feliz tinha nele um efeito nefasto, por contraste, que o obrigava a viver esses momentos como se vive um sonho em que se pressente que se vai acordar num minuto. São momentos de tortura de sorrisos, dá gargalhadas que lhe ferem o juízo e chega sempre à conclusão que tudo o que tem de bom para dar ao mundo dos outros surge como queijo em ratoeira, um alento que queima todas as suas reservas.

Num dia contava-me, mais ou menos nestas palavras, “Tive uma sensação tão estranha quanto agradável hoje. Vinha no passeio distraído, e olhando para o lado percebi que um senhor bem mais idoso me acompanhava em ritmo de marcha igual ao meu. Continuei passivo, sabendo que estas situações se resolvem por si, mas desta vez continuámos ambos alheios um ao outro mas lado a lado. Sentindo que pisava o mesmo chão que eu e sorvendo o aroma do seu dia que repousava no seu fato, planeei perguntar-lhe algo acerca desta tua cidade, que me é estranha. Mas não me ocorreu nada que quisesse saber, sinceramente até deixei de querer saber por quanto mais tempo aquele homem substituiria a minha sombra.

»De súbito, todo o trânsito parou, deixei de sentir vento ou humidade, e quando olhei em redor com mais atenção apercebi-me de que não estava viv’alma na rua. Reparei num cartaz publicitário a vinte metros de distância e com outros tantos de altura, onde uma gigantesca mulher olhava através de mim com os olhos da marca de roupa que representava, e uns lábios gélidos, mudos e intolerantes. Estava e continuei parado, lembrei-me de dar meia volta e, colado a mim, o homem consultando o seu relógio de pulso, numa impaciência sem expressão. Nem aí encontrei o que fosse para indagar acerca desta estranha cidade, pois esse era já o conceito que tinha dela – estranha. Mas para não deixar que tudo definitivamente parasse fiz um esforço e perguntei, Isto é um sonho?, e ele apenas me fez um olhar mais enrugado, tão velho. Vagamente, senti que devia ficar aturdido, mas sentia-me normal ali. Decidi apenas continuar andando, e senti chuva começar a picar-me. O homem especou lá atrás e apenas o ouvi murmurar, Isto não pode ser, e corri a fugir da chuva que me cortava os movimentos, mas sentindo um ligeiro alívio de não ter aquela restrição de um ser humano constantemente no sítio onde estou. Cheguei à estação e meti-me no comboio. Não sei porque não me surpreendi, mas este funcionava normalmente, sendo eu o único passageiro daquela carruagem, e cheguei aqui à estação para me encontrar contigo muito mais rapidamente do que esperava. Aquele homem . . . Supões que me queria algo?”

E eu tirei o telemóvel do bolso para ligar ao pai deste meu bom amigo. Tinha-se perdido dele novamente.

Janela para o meu universo

2006-10-20T17:38:00.000+01:00

Este sítio de onde vejo o mundo não equivale ao lugar do meu centro. Aquilo que vejo da vida passa a um outro patamar, aquele em que me esforço por descobrir e acreditar que é comigo o que se passa. Quando me venho aqui sentar, os segundos multiplicam-se e parece-me que este tempo em que não vivo demora o dobro do restante. Esta independência barata, porque não depende de nada, é como uma lágrima escorrendo pela face. Vem do fundo, é misteriosa, inexplicável (mas nós somos quem melhor não a consegue explicar) e não se pretende demorar, como uma folha de Outono que nos caísse da alma. Mas nos momentos em que a psique não parece ter um peso sinto-me de forma abrangente, derramado no mundo, desejando tudo ser e tudo sentir, ter lugar em cada som bruto, em cada boca, em todos os traços do mundo, em nenhum corpo.

E tudo isto é um instante, sonhado de olhos fechados, em que fui só eu mesmo, e mais nada.

A praceta

2006-10-11T23:47:00.000+01:00

Tinha aquele gosto por ir ler o jornal naquele jardim de praceta, àquela hora dos domingos. Fazia-o como um ritual sagrado e rigoroso: esperava que o relógio cantasse as nove e saía de casa, com o troco exacto para o jornal no bolso das calças. Passava pela banca, com um "bom dia, obrigado" levava o semanário debaixo do braço e ia sentar-se no seu domingueiro banco de jardim. Dava uma mirada às páginas principais e perdia-se pelas crónicas dos seus jornalistas preferidos.
Naquele domingo os eventos sucederam-se da mesma forma, e ela apareceu igualmente, como esperava ele. A mulher passeando um cão à trela, animal de raça Boxer, fazia-se passar defronte do jornal dele e, mais à frente, libertava o cão e ficava deambulando devagar, pensativa. O seu olhar quase sempre apontava o chão.

Ele queria meter conversa (sonhava que o animal fugisse e ele o salvasse heroicamente numa corrida) mas aquela distância que o separava da mulher - de claro cabelo curto, entre o baixa e a meia estatura, como ele pensava - podia ser para ele a extensão da muralha da China ou estes vinte a trinta metros, que se dava o mesmo caso das suas pernas se recusarem firmemente a deslocar-se naquela direcção. As notícias do seu jornal estavam sempre povoadas daquela tão familiar estranha. Associava as notícias do parlamento ao modo como ela estava sentada, e confundia os resultados do futebol se ela parecia algo preocupada nesse dia.

De novo, como em tantos domingos, deitou o jornal no colo e pensou que os seus devaneios não tinham sentido, e que a mulher do cão era a perfeita imagem da sua inconsequência. Dignou-se até a pensar em si como um criminoso, ladrão dos momentos de privacidade alheios. E, como em todos os domingos, decidiu-se a ir falar com a mulher misto de mistério e algo que ele sentia de cor.

Levantou-se colocando o jornal debaixo do braço, fez o jeito de girar os pés no chão - aperfeiçoado após tantas indecisões de último momento - e foi-se a deixar o jardim, domingo acabara, viesse a vida de semana de monotonia solitária.

Antes de deixar a praceta ouviu a voz dela atrás de si.

- Senhor António!

Nunca tinha ouvido esta voz, mas de alguma forma não a confundia com nenhuma outra. Não conhecia muitas vozes, e instintivamente não teve dúvidas acerca da portadora desta. Voltou-se assim esperando ver o que viu, um Boxer arfando, salivando na sua direcção e a mulher, doce, saída de uma fantasia adolescente dizendo:

- Desculpe! Deixou a carteira no assento. Desculpe se lhe vi o nome, estava a carteira aberta e o cartão do banco à vista.
- Não tem problema algum, eu é que lhe agradeço.

António, que assim se chama, disse-o a mulher do jardim, fez um esforço para que o fim da sua frase fosse audível. Tinha nesse momento um raciocínio lento mas bem concreto. Todos os anos que passou pensando que solteiro não era um estilo de vida para si ressoaram-lhe do topo dos seus trinta e quatro anos. E disse, sem esperar dizê-lo, que lhe tinha de pagar um café, "ou algo assim".

- Claro.
- Então... Amanhã dá-lhe jeito, às cinco?
- Sim, com certeza. Estarei na pastelaria Rodolfo.

E o sorriso dela, constante e certo, deixava-o sem poder sorrir ou tomar iniciativas complexas, como se despedir, ou fazer alguma pergunta. Indeciso entre ambas essas hipóteses, e gastando toda a sua energia em tentar exteriorizar simpatia, perguntou:

- Vai levar o cão consigo?

Não soube porque o perguntou, mas ela pareceu saber por ele, deu uma pequena gargalhada que ele achou adorável e disse que "a Mary só come na Rodolfo". Despediu-se até ao dia seguinte, e ele ficou maravilhado com a gargalhada dela, admitiu no seu íntimo que tinha sido ridículo, mas que isso era inevitável. Estava feliz.

Dois domingos depois, jantava António no seu apartamento, sozinho, e começava o noticiário na televisão. Havia mudado a sua fonte de notícias, o jornal e o jardim tinham saído da sua rotina. Mas nesse momento lembrou-se dos cinco minutos que esperou na segunda feira na pastelaria Rodolfo pela desconhecida, a quem se tinha esquecido de perguntar o nome. Tentou perceber por uma última vez se, quando saiu da pastelaria dirigindo-se para casa, tinha ouvido chamar ao longe por Mary. Decidiu que tinha sido ilusão, que uma mulher com uma cadela chamada Mary não era fantasia, mas sim símbolo de um mundo de estranhos que era o seu.

Ida e volta

2006-10-05T03:19:00.000+01:00

Estava um solitário no comboio mais vazio da noite para os subúrbios. O seu pensamento misturava a simplicidade dos seus constrangimentos com a complexidade das luzes intermitentes que vão alumiando aos retalhos a solidão. Essas vão criando um ruído enorme nas ideias do homem que, de pasta de negócios no assento do lado, e cansaço em riste, sente-se deixar de funcionar nos instantes de falha de luz. O balanço da carruagem parece-lhe uma força que quase o arranca do eixo, mas é à medida que o comboio oscila que o seu empenho se renova. Entrou um homem, um par de décadas mais novo, numa estação em que fizeram paragem. Tomou o lugar imediatamente atrás do original passageiro.

- A pasta.
- Eu não iria tão longe, se fosse a ti.
- Está a ver a pistola? Então está a ver quem manda, e eu mando a pasta.
- Mas tenho um bom relógio que estou disposto a dar-te, estou até farto dele.
- Vá, que eu só preciso de puxar este gatilho.
- Mas estás a falar desta mala? Contém algo pelo qual estou disposto a dar a vida. Seria bom que fosses ajuizado e aceitasses o que te ofereço.
- Mas o que se passa? Ainda acredita em heróis?
- Hoje, não vais conseguir provar que não existem.
- Vai-me fazer atirar para a pasta? E se eu atirar nela?
- Tanto pior para ti. Parece que não percebes o que aqui se passa.
- Nada mais que eu tirar o que é seu, e o senhor ter pela primeira vez razão de lamúrias enquanto regressa a casa.
- Pois então vejo-me na necessidade de explicar. Tu tens remorsos, vives de remorsos, e esses remorsos vivem de ti. Assim que chegas a um local e estacas, eles rodeiam-te, não dás um passo sem lhes pedir licença, pensas que és uma pessoa melhor quando os pontapeias, te desvias e falas com alguém dizendo coisas agradáveis, quando és afectuoso, sentindo falares do fundo do teu ser. Mas tu és eles tanto quanto eles são tu, e tu sabes isso no que é verdadeiramente honesto de ti. E aqui estás agora, perante mim, um homem mais velho e indefeso, cansado e desesperado por que não lhe façam mal, e estás a tentar criar o teu remorso, um que tu controles e comandes e ponhas a dormir à porta de casa. Mas eu ajudo-te. Vou até facilitar-te as coisas e dou-te o que de precioso tenho na mala, a pasta de que tanto gostas.

Abriu o homem a pasta e do seu interior insuspeitamente tirou um revólver por estrear, o qual já não iria servir o propósito do seu próprio suicídio. Atirou na fronte do rapaz e deixou-o sem vida no comboio. A estação que se seguiu era a sua. Saiu levando o revólver e o seu próprio remorso. A sua vida fora resgatada num último momento. A culpa? Essa, ele aprendeu que pode ficar à porta da rua.

Uma forma bruta

2006-10-01T16:18:00.000+01:00

Sem conhecer, avanço sobre o caminho do conhecimento, chego no vazio, sinto no escuro, nem uma palavra! Quais os caminhos para conhecer? Quereremos nós conhecer? Vou por mim e esqueço o resto, penso que não dou nada, mas talvez dê, o nada resume-se ao tudo dos outros. Entro, olho, sinto o nervoso piscar dos olhos, o ritmo da descompassada respiração, os gestos inacabados involuntários, o querer. Vamos querer sem falar desse querer, vamos sentir de outra maneira, outra via. O meu desejo é entrar. Vamos misturar as respirações, corpos, instintos. Nem uma palavra, sai-se com a sua parte.
Como será falar com os outros e não se saber as obscuras acções e pensamentos? Será impessoalidade, fragilidade latente? Há um momento privado. Que pensar sobre ele nos outros? O pensamento é algo de excitante por ser indecifrável, lúdico, mesquinho, indomável. Conhecer torna-se um controlo do querer sobre o que é uma violação do privado, do íntimo, do meu…
Daí surgem as palavras, as ponderações, os diálogos… e se abdicarmos de tudo e ficarmos só com o corpo como resposta? A memória física leva-nos à constante procura do instinto, ela está lá, vai emergir sozinha sobre o teu peito quando sentires suor e arrepios, aí ela ganhou sobre a tua vontade intelectual. O desejo animal de conhecer leva-nos como loucos à viciante pista do criar mil imagens num minuto, e querê-las a todas de uma forma bruta.

Homem entre pessoas

2006-09-05T03:59:00.000+01:00

Era um homem perfeitamente capaz. Capaz de quê não sei, mas é por capazes que as pessoas tomam aqueles de quem não conhecem a capacidade. Era portanto um homem que aparentava não ser capaz de discorrer uma simples conversação acerca do que quer que se ache normal. Só porque não tinha cara nem pose de quem tem opiniões, não, não me pareceu que tivesse opiniões. Conheço-o como toda a gente o conhece, leva um sorriso perene na boca e nunca se desconcentra, sempre relata. Passa nas ruas cantando, recitando somas e multiplicações como quem está à beira de um teorema, força as letras e inventa os números. Lembra-se do que pensa que devia ter sido a meteorologia transmitida por um posto de rádio num dia remoto, e repete-o ipsis litteris, ad aeternum.

Uma multidão, que é a nossa, ri-se, não pode evitar rir-se, e tem medo de que se pare de ridicularizar o que é, no fim de contas, o medo de toda a gente. Deixam que uma pessoa que esteja só continue só, a partir do momento em que pareça não se importar com o facto. É o agradável, e faz-se de conta que é o útil. Mas não importa, porque uma pessoa não fica mais só. Nem menos. Não existem graus onde não existe nada, não pode estar uma pessoa imensamente só, um pouco só, quase só. . .É só. Apenas pode sentir-se uma pessoa mais só, menos só. . .a solidão, no interior e em essência, é a mesma. Está à espera de ser descoberta, por vezes toda a nossa vida. E é muda, não se manifesta enquanto não esboçamos uma reacção ao encontrá-la; desta maneira, tem um poder infalível.

Eu não acredito que aquele homem seja menos ou mais capaz. Antes parece que só pecou por ainda não se ter encontrado só, não ter concluído que é, ou se sente, irremediavelmente só, terrivelmente longe do que seria uma vida. Não persegue nem se julga perseguido. Não é um inconsciente, passa o tempo em que canta a sorrir. Quem sorri tem conhecimento de que os outros sorriem, riem, cantam, contam anedotas. Quem sabe que os outros ficam felizes, sabe que também pode ser feliz. Uma felicidade embriagada. As pessoas pensam habitualmente que o riso constante é um insulto, ou demência. Não põem a hipótese, não menos certa, de ser sintoma de já se ter visitado ambas essas realidades, porém sentindo na pele o insulto e demência alheios.

Pessoas, há-as optimistas ou pessimistas, há as que forçam o destino, há as que se deixam levar, as que pensam que são boas, as que pensam que são más, as que se chateiam de chatear, as que chateiam de serem chateadas, as ligeiramente masoquistas e as profundamente masoquistas. Muitos destes sentimentos e sensações seguem-se às opiniões e vontades pessoais, a personalidade é algo vicioso. Uma pessoa é aquilo que deseja saber. Mas se assim é, aquele homem não é só um cantor contabilista. É o mar que ondula na calçada, e o vento que não conhecemos porque não faz abanar as copas.

Os chinelos são pares únicos!

2006-05-25T12:38:00.000+01:00

As histórias andam às rodas em rectas smi-redondas e parecem faíscas a apontarem para o céu, para o infinito de outras serenas e contadas histórias viciadas. O mesmo chão que alberga tantos pés durante tantos anos é desgastado e martelado pelas gentes despreocupadas e complacentes. É uma história de raiz, da ligação do homem ao universo de outros homens e terras…
Numa gare onde muitos comboios passam impessoais em direcção ao seu longo objectivo, esperava-se que passasse o último trabalhador activo da noite em direcção à última cidade. Poucos pés se encontravam lá, naquele local, que poderia ser igual e repetível em qualquer lugar do mundo, nas mesmas horas, com outros mesmos pés. O fiel portador pára e as raízes entram mas perdem os seus calos, as suas protecções que inevitavelmente nunca mais iriam ver. Os pés ficaram nus, despidos, pois eles procuram ser sempre iguais como as duas metades equitativas da anatomia humana. O gigante dono deles fica enfurecido mas logo percebe que tem de assentar as suas raízes noutros solos do pensamento, e depressa se alegra!
Contudo a raiz perdida estava lá, a emanar a sua energia, e outro pé, despido de sentido parou em frente a ela, na mesma gare onde milhares de pés passaram e não repararam a pobre e esquecida raiz activa. Criou-se assim um elo de ligação… as raízes lançam os humanos aos seus conhecimentos mais profundos. A troca estabeleceu-se e foi recuperada a raiz do gigante e o estreito laço selou-se em mais uma história incontável de pés universais que se cruzam nos seus chinelos.

Submersão III

2006-05-23T19:04:00.000+01:00

No escuro, foi com dificuldade que se apercebeu que o que se lhe tinha enrolado ao pé era a saia que fora despida algumas horas atrás, em indeterminado local. Estacou, a sua mente quase tão inerte quanto esta escuridão de quarto, só via preto e cor de pele. De onde estava, entregou-se ao fitar do vulto feminino que ocupava a diagonal da cama. Não distinguia o que era pele do que era lençol, admirava a mistura de ambos. A mulher pendia um braço para o chão, como se o seu corpo precisasse disso para não se confundir definitivamente com a cama, e a sua expressão séria, de quem parece dormir sobre assuntos de estado, inscrevia um concludente e carinhoso sorriso nos lábios dele. . .

Quem soubesse que isto era um sonho dele, e o visse nele enquanto sorria contemplando as suas recordações, estranharia decerto a sua expressão facial externa, de aflição. E era sempre na parte do sorriso que acordava. Invariavelmente, estava a meio da noite, escura, ocupando ele a diagonal de sua cama.

- Merda . . .

Meio minuto de esfregar os olhos sentado e levantou-se, na busca de um copo de água.

Submersão II

2006-05-17T01:44:00.000+01:00

Atirou um suspiro, e ficou à espera de ver onde ele ia parar. Não conseguia deixar de repetir os mais ínfimos detalhes dos anúncios das televendas do dia anterior na sua mente, num pensamento paralelo àquele que se estava a entediar de estar atento à realidade em redor. Isto, sempre de cabeça pesada, apoiada pela mão. Já não suportava esta sua responsabilidade no emprego, que era tão importante mas não ajudava ninguém. De facto, tirava prazer de odiar comparar-se com um pisa-papéis, que não tem nenhuma relação com os papéis em si, nem faz parte da informação, mas que se se quebrar e deixar de servir, causaria uma tremenda e caótica desordem. Era um pilar de uma casa que nunca via reconhecida a sua vital função, sendo que o crédito ia parar sempre às quatro paredes e ao tecto. Tirava fotocópias num estabelecimento da especialidade, num sub-andar de um centro comercial.

Para ajudar, o dia estava a passar muito lenta e enfadonhamente. Os dias duplicavam de tamanho quando ela não estava. Através da porta da loja, e com a ginástica treinada dos olhos, mirava ao longe uma parte de um café quiosque do centro, a zona da máquina de café. E ela servia cafés. As alturas imediatamente antes das pessoas voltarem ao emprego eram quando o tempo parava. A fila para as fotocópias aumentava, mas só porque se demorava muito mais a contar as folhas e calcular as contas devidas. Isto porque toda a gente queria café àquela hora. . .Quando retomava a sua resolução de retomar o leme dos seus globos oculares, e satisfazia os pedidos pendentes de forma a deixar de ter pessoas como exigente companhia na loja, olhava para o relógio e tinha passado imenso tempo para quem o julgava parado. Viciou-se, sem tomar disso conhecimento, nesta sensação, enquanto se viciava nos caracóis dos cabelos dela.

Quando saiu do centro comercial no fim da tarde, já levava a preparação costumeira de quem vai sofrer uma carga brutal de décibeis e fumos, de tal ordem é o trânsito na avenida à hora em que sai do emprego. Olhou para o chão, tentando forçar os olhos a habituarem-se rapidamente ao brilho demasiado branco do passeio. E buscava com os olhos as pedras de calçada escuras, que rareformavam figuras no meio das cinzentas pedras brancas, sonhando vagamente com o que lhe faziam lembrar nesse dia. E a calçada portuguesa nas ruas de Lisboa por onde se movimentava era tão imprevisivelmente diversificada, que seria boa ideia os psicólogos tomarem daí exemplos para acrescentar aos seus testes de desenhos de manchas de tinta. Mais provável seria inventarem esses mesmos psicólogos um nome de síndrome para quem sonha partindo de pedras escuras da calçada.

Metro, comboio, autocarro... Quando inventassem mais meios de transporte, seria na certa obrigado a usar esses para além dos que já usa. A aventura diária onde mais emoções por segundo quadrado concentra é a sua ida para casa. Vai cansado, mas não consegue dormir com toda a tensão que requer o esforço titânico que faz por ter uma aparência e um modus operandi normais de um digno e sofisticado jovem cosmopolita. Gostaria de ir sonhando com dias melhores, mas não tira os olhos de toda a gente que vai na carruagem. Gostaria que ninguém reparasse nele, mas fica imensamente frustrado por isso acontecer. Leva consigo, no seu assento, as contradições como se fossem malabares que tivesse de zelar para que se mantivessem no ar. O seu pensamento sobe de volume, e, com ele, também toda a ambiência que o acompanha no tão pouco triunfal regresso a casa. Durante todo o caminho sente-se o mais prófugo dos seres, com toda a sua vida a decorrer, em potencial holográfico, noutro local qualquer do mundo. E é com isso que faz força para sonhar dez minutos antes de adormecer no seu leito. Entretanto, abriu a porta de casa, o corpo perdeu metade das forças, e sentiu que se esqueceu de viver por mais um dia. Prometeu que isso não iria acontecer, e estabeleceu um limite (que o seu inconsciente já conhece de cor, da frente para trás) de dois dias para que não se voltasse a esquecer. Foi acender a televisão para combater o frio que sentiu subitamente.

Submersão

2006-05-12T01:21:00.000+01:00

Já estava farto dos gestos que executava enquanto maquinalmente lavava o seu corpo pela manhã. Pensou violentamente que não saía daquilo, todos os dias uma mesma coreografia que inventou enquanto pensava na vida, e que põe em prática enquanto não pensa em nada. Ou não quer pensar.
Desta vez, lançou caça a esta dança alheia a si e travou o braço esquerdo, mesmo quando este se preparava para erguer-se no ar, sujeitando o sovaco à aplicação, tão vigorosa quanto displicente, do meio sabonete que habitual e pontualmente por ali passava. Ficou parado e estranhou o barulho da água corrente, apenas tinha dado por ele neste momento. Deixando pender ligeiramente o queixo, apercebeu-se de uns centímetros a mais na barriga, que instintivamente camufla, e como eles permitem apenas a visão de metade dos seus pés.
Estava comiserando isto quando deu conta que a dança rebelde tinha prosseguido sem o seu consentimento, um tanto ou quanto mais apressada que o normal, e estava lavado.
Ao longo do dia, mas não todos os dias, cada vez mais surgiam momentos em que a continuidade do pensamento era interrompida, e substituida por uma outra voz, de dentro, uma voz que ele identificava como sendo ele mesmo, mas estranhamente mais leve. Nessas alturas, não sentia o peso que carrega durante todos os minutos, tal como se bebesse da fonte da juventude, sentia-se incrivelmente ágil, não tinha torpor algum na visão, nem os seus ouvidos doíam. Nestes segundos, talvez tivesse um canal aberto para a sua alma. E nestes breves segundos, atónito, sentia-se sempre completamente triste, incapaz de perceber onde estava, porque estava, para onde ia, incapaz sequer de reconhecer com quem estava.
Subitamente, o ruído invadia novamente os seus ouvidos, como, num mergulho, uma submersão, e novamente deixava de se aperceber deste, estava de volta ao quotidiano. Era uma pessoa normal a tempo inteiro, e vivia sonhando que um daqueles momentos esquisitos voltasse. Forçava, então, a solidão e ansiava que, contemplando, visse alguma coisa em si mesmo. É por isso que nunca queria estar com ninguém.

Em meios de mim

2006-04-29T04:52:00.000+01:00

Há um sentimento vago no meio de todas as sensações que equilibro na minha mente. Sentimento solitário, resistente, estóico, errante. Também desconhecido. Às vezes toma conta de todo o meu ser, da maneira como ajo e penso em determinada altura. É um sentimento leve, indefinido, indeciso; leve. Um canal directo escavado desde o fundo da minha alma que me vem aos sussurros manobrar lentamente, fazer-me libertar destes grandes enganos. Por momentos. É quando tenho a mente assim liberta que consigo pensar verdadeiramente, verdadeira e calmamente, na razão de tanta balbúrdia e azáfama que levo a cabo com um objectivo deserto de qualquer propósito. É ter consciência de mim mesmo. Acordo, abro os olhos, e a manhã parece um sem fim de verde para pisar e sentir. Viver.

Gentes

2006-04-23T01:34:00.000+01:00

Porque somos feitos de cabelos e angústias, porque os nossos pés massajam a nossa alma que relaxa sobre um banho de sonhos doces e vaporosos... isto de gentes é engraçado!
Mais do que a graça, é a gargalhada festiva, é o insólito de nos sentirmos perdidos num espaço que conheçemos bem, é indiscritivelmente abrirmos os olhos e nos vermos a nós. A unha que parte sobre a pressão do bater da porta nos nossos ouvidos, a pele que se arrepia num dia absurdo de sol, os olhos que vêm no escuro todos aqueles que são iguais. Iguais como o que possas pôr em frente ao espelho, escolhe tu o quê, ou quem, mas inicia a metamorfose das gentes.

Para aquém do mais. . .

2006-04-16T00:18:00.000+01:00

As pessoas são muitas.
São boas, são mesclas.
Sempre de alguma maneira boas,
de várias maneiras feias.
As pessoas são grandes.
Maiores ainda, quando esquecem
- alturas em que esquecem que são muitas,
exageradas -
São todas as pessoas belas,
entediantes, sarcásticas.
Levam-me sempre pela certa,
bonomizam as mentiras.
As pessoas interessam-me;
às vezes sou de interesse para elas.
E de nenhum modo me proponho imaginar o que seria eu
a não ser uma pessoa
como são as pessoas.
Contradições, cientificamente testadas.

Está frio aí?

2006-04-04T14:46:00.000+01:00

Que vês tu que não te encontras jamais entre nós? Sentes o que sinto, e ouves o que penso? Está frio aí? Chega de perguntas infrutíferas, são puras perguntas retóricas, é um duro solilóquio agora que desapareceste. Restam-me as recordações doces, as lágrimas, os sorrisos e os esquecimentos que deixaste numa vida de momentos pausados numa respiração vibrante. Entre o espaço das coisas que tocaste e eu, fica a memória física, fico eu, ali sozinha a ver-te vaguear. Essa é a distância entre a memória e o físico, a alucinação e a telepatia, entre o divino e o terreno, a bíblia e o livro dos ateus.
Porque a nossa mente nos mente quando nos reporta para locais dos quais ela disse que seriam seguros de recordar, porque nos convencemos de que a felicidade está mais para além de tudo o que a mente abrange, surge um tempo de saudade. A saudade surge quando saúdo tudo o que está em ti, quando violas o meu pensamento e escavas as lembranças mais profundas. Amo-te profundamente ao ponto de me deixares um buraco no cérebro, de deixares as veias nuas e envergonhadas, de me desconectares para o irreal. Nunca a palavra saudade, como um apagador de erros ortográficos, coibiu tão bem aquilo que sinto ao ver-te diante dos meus olhos não podendo tocar-te… enfim, resta-me amar-te e desejar-te feliz na mais curta distância que existe entre mim e a cadeira sobre a qual estiveste sentada!

27 de Março... e que Baco olhe por nós!

2006-03-24T23:31:00.002Z

“Como se de um lado estivesse a cultura e do outro a vida; e como se a verdadeira cultura não fosse um meio refinado de compreender e exercer a vida. No ponto de desgaste a que chegou a nossa sensibilidade, certamente precisamos antes de mais nada, de um teatro que nos desperte: nervos e coração. Não se separa o corpo do espírito, nem os sentidos da inteligência”. Antonin Artaud

Sala comum

2006-03-23T15:59:00.000Z

Hoje, tudo o que se passa é-me de alguma forma alheio. Estas caneta e folha de papel são o único foco da minha atenção mundana, e o que me rodeia revestiu-se de uma dinâmica que pareço desconhecer por completo, subitamente. Sinto que há pessoas, que passam, se deslocam. Estão vagas. Sinto tanto viajarem pessoas à minha volta quanto vontades humanas, desejos, impaciências, sedes, . . . Estou de tal modo que sinto com mais força quanto menos compreendo. Se visto roupa, penso que não me basta. Mas basta-me, não sei o que visto. E encontro-me, então, sozinho no meu espaço mental com mais umas quantas dezenas de indivíduos que usam o meu nome, a minha cara, as minhas posses - supostas posses - , os meus direitos, a minha solidariedade. . . Mas não são eu. Provam e existem apenas para comprovar que nem eu sou eu. A não ser que eu seja aquele que todos na sala vêem segurar esta caneta agora. Mas esse lugar disputam-no os seres da minha mente, revezam-se, brincam com ele. Desfiguram-me até haver o mundo, uma linha, e eu do outro lado, perplexo. Espectador privilegiado do que pensava que não era. Mas se tudo aquilo que não sou, penso e faço, então e porque é provável que o seja.

Estes seres espelhos do não que sou têm medo de mim. Expulsam-me, esfregam-me os olhos, e já começo a esquecer, a sentir o meu corpo, o meu dia, o que almejo e devo procurar, e vou erguer-me para junto do mundo. Conheço-os melhor do que sabem. E já volto aqui. . .

Buscando no vácuo

2006-03-22T01:37:00.000Z

O escuro torna as coisas encolhidas e as distâncias maiores. Sinto que quando não estou a olhar, e a escuridão é absurdamente total, tudo o resto que não eu está a uma boas léguas além do meu alcance. É como se a luz fosse um veículo de vitalidade, uma teia pegajosa entre mim e o que conheço na sua forma mais alegre. No escuro, as ideias bonitas encontram meio de chegar umas às outras, encontram harmoniosamente o seu lugar na rede conceptual de uma manta de retalhos da vida que me faz a mim. Mas as imagens bonitas dispersam, desligam, afastam-se; as ideias perdem a forma. Como resultado, fico a saber concretamente que está escuro, que a minha esfera está de costas para a luz. E quando os objectos se esvaem para essa negritude, passam a obedecer à dinâmica da noite, trocam constantemente de lugar entre si, desaparecem, ressurgem noutro país, personificam-se, amaldiçoam-nos, atolam-nos o juízo, embrulhando-se num sonho; apenas para quando são de novo banhados de luz troçarem da nossa existência, estando exactamente no mesmo lugar. E das melhores sensações do dia é abrir os olhos, depois de já me ter esquecido que os tinha fechado.

In-pouring

2006-03-20T23:23:00.000Z

It seemed very simple to comply, very simple to get it over and on with. Though it feels like a bursting bulb of dirt, filling the chest, trapping the blood. Today I woke breathless, unbreathing being, unrested soul. Soon to be healed, soon to be battered, when again did I hope to be enough? But then. . . What is it that it is so big and unreachable? I forgot I'd realized better, I'd figured it all out. Or didn't I? Was I dreaming?, I probably was. But that once didn't matter, the number of times I sort all of this out is incredible. And I become young, ready to crash out of sorts. Time and again. I really won't forget anew my way back to basic reality, I mustn't forget that I can actually be the veins in the back of my hand. And I must not drift alone.

No parapeito

2006-03-16T22:21:00.000Z

No parapeito da janela do meu quarto havia uma poça de água, todos os dias, mesmo os mais solarengos, a poça estava ali refugiada do frio. Á noite, estava debruçada na janela a ver a rua, o ar estava quente, e as pessoas passeavam alegres, quando senti um frio no meu braço olhei e vi que a manga do meu vestido estava molhada. Quando levantei o braço vi que a poça de água tinha molhado o meu vestido azul. Olhei para ela e vi o céu, uma estrela brilhava muito, ela desfocada na água sorria para mim. Olhei rapidamente para o céu, lá o meu olhar era mais nítido. Ela estava agitada, queria dizer-me algo, pôs-se então a mexer-se rapidamente pelo manto escuro da noite. Num jogo irrequieto ela escondia-se e aparecia prendendo assim a minha atenção. Arrancou de mim um sorriso e nessa altura aproximou-se de uma forma que eu nunca imaginara possível, tentei tocar-lhe tomada por uma curiosidade infinita, mas ela era trespassável ao meu toque. Parada enfrente a mim ela disse-me que à muito tempo que me acompanhava, era ela que fazia o espelho da minha alma criando aquela poça… ele desvendara-lhe tudo. Nesse dia sequei a poça assustada, e todos os restantes, mas ela insistia suplicante em aparecer, não queria que estrela nenhuma soubesse de nada sobre mim. Um dia, espreitei para o parapeito e vi que a poça nunca mais nascera, senti-me só, vi que naquele momento a água deslizara talvez para outro caminho, um caminho menos seco, áspero e que cede a qualquer momento aos medos das intempéries.

Clarice e o Barro, Eu e Clarice!

2006-02-20T18:17:00.000Z

Olhei para a embalagem e li-a, abri-a com os dentes e cheirei o barro, tacteei-o e saboreei-o com as minhas mãos. Adoro terra, adoro cor, adoro sentir-me suja com o barro, com algo que tinja, que solidifique e fique mais agreste.
Pousei o barro na ideia de fazer um busto de uma mulher, talvez eu-personagem, talvez a Clarice! Mas o barro pousou de uma forma em que eu, de modo atento, vi alguém sem sexo, arqueado, prostrado no chão num tom de desistência e cansaço. Concentrada eu moldava para que se torna-se o mais real possível, dava-me uma calma muito grande nas palavras que referia.
Decidi deixar a minha identidade, ou melhor, uma pluri-identidade, uma que coubesse em todos ou que todos coubessem nela.

Vida ortográfica

2006-02-15T17:23:00.000Z

Uma página branca e independente não tem a arrogância das que se levam a cabo com sorrisos amigáveis. Não se vislumbram no branco absoluto aqueles olhares de quem sabe que vai ter, possuir, usar, lavar e vender. Abandonar. Na brancura do vazio não se está só, não há sequer solidão - é preciso conhecer e ter visto muitas gentes para se ser irremediavelmente só, na página solta de nada não há gentes. Pensam-se e fazem-se guerras só com letras de leis e processos, e tratados, insultos e assaltos - modernos. levados a cabo em entrelinhas, - versos mal entendidos, elogios prescritos de acordo com o câmbio actual. Em páginas e páginas pesadas de mofo, que é o que ganha a razão quando expira, afundam-se os professores e os educados. Para a selvajaria há já também manuais, e convenções, e associações mal disfarçadas, que uma gravata fica sempre bem.

As pessoas buscam o bem, a redenção, uma que sirva ao particular e que se escreva em testamento. Depois morrem sem querer, e o jornal dá-o a saber, junto com o patrocínio de pastas de dentes que mascaram o sorriso amarelo, prometendo um branco. Branco como este Branco. O Branco que não contém raiva, nem maldizer, nem pensamentos estropiados e virulentos.

Mas; distraí-me. Ainda agora era isto branco, e agora já é espelho baço de mim.

Desconforto

2006-02-08T16:26:00.000Z

Qual é o mal, se Deus não proibiu?

Qual é afinal o mal, se há fome, sede, dor, sono constante, tosse, tão pouco original, é todo o dia.

Este homem é igual todo o dia, todos os dias. É, de profissão, vasculhador, especialista em caixotes de lixo. Não devia estar ali, onde o encontrei - em minha frente a dois metros - quando saí da loja.

(A partir da meia noite esta cidade é silenciosa, de silêncio composto por uma espécie de som estático sereno, e aqui e ali uma sirene vagarosa.)

O que este homem fez foi unicamente estender a mão, nem sei se foi exactamente pedir - pedir moedas, ou conforto do estômago, evidentemente -, mas foi esta a sua única atitude. A garrafa que trazia na outra mão ficou lá, a face desta pessoa não sofreu nenhuma alteração, nem micrométrica, continuou sem expressão alguma. É essa a expressão que lhe permite ser sempre o mesmo, pensar sempre o mesmo, não fala, não precisa de falar. Nem já deve lembrar-se de o fazer. Arma-se somente estendendo a mão, e já se sabe que esta arma, em todo o mundo e a todo o instante, é vencida e aniquilada por bombas, minas, balas e temperaturas nada cívicas às quatro horas da madrugada.

Não sei se este homem, cujo nome é a escuridão da pele, pensa que alguém faz alguma coisa por ele, ou se pensa que faz alguma coisa por alguém, ou por si. Só me foi impossível, por instantes, aperceber-me de alguma realidade que estivesse fora do corredor que ia desde ele até mim quando mexeu apenas ligeiramente os músculos do braço e esticou os ossos dos dedos. Nem que a avenida se rebentasse de napalm. . .

O que pensarão esses deuses das igrejas da cor desta palma de mão, e da minha hipocrisisa?